historias verdaderas de hombres inventados.

Cinco y medio.

2008-01-18T08:20:00.000-08:00

Desde la época donde el tiempo no era relativo y sí muy puntual, cuando si llegabas 10 minutos tarde no te dejaban entrar a clase, o las largas cátedras hacían que una hora pareciera una burlona pausa cósmica en la energía de un mancebo, así como la espera de calificaciones o vacaciones hacían eternos los días, semanas y meses; pues desde esa época no era primicia para mí medir el paso del tiempo como ahora. Y a diferencia de esa etapa universitaria, ahora el tiempo se va como agua en tierra seca.

Apenas son cinco meses y medio y todavía no me recupero del “te tengo un regalito”, ni mucho menos de la extensión corporal a la altura del estómago de ese cuerpo que tanto me gusta y me hacía pensar hasta hace poco en todo lo lúdico y retorcido que puedo llegar a ser. Ahora sólo me remite y confronta a responsabilidades totales y a lo que seré por siempre.

Dicen que a los hombres -más la primera vez- nos cuesta mucho asumir el hecho que nuestra pareja esté embarazada. Yo no soy la excepción, pero ya me había preguntado cómo sería ese proceso: la espera, el momento de nacer y por supuesto, mi desarrollo como cuidador y educador de otro ser humano, el cual estará expuesto al humor, la sensatez o insensatez y presiones diarias a las que su mamá y yo estaremos sometidos.

Día a día estoy tratando de disponer lo mejor de mi buen juicio y enfoque para no darle la oportunidad al destino a que haga lo suyo y que mi mujer acabe odiándome por desconsiderado. Es verdad, las mujeres embarazadas creen que son las únicas en su condición del planeta. O peor aún, que mi bebé sea educado por sus abuelas, tías, tíos, muchacha de servicio o las cuidadoras de la guardería si bien nos va. Quiero y espero que su mamá y yo seamos quienes le transmitamos lo que creemos que vale la pena en esta vida a Fabio.

Sí, desde hace unos días sabemos que es niño y decidimos llamarlo así en honor a su madre Fabiola, y no a ese retrosexual* actor italiano que a base de repetidos comentarios parecidos a “como ese guapo actor italiano de larga y rubia melena, ¿no?”, que muchos amigos y sobre todo amigas de la generación ochentas tuvieron a mal recordarme.

Pero bueno, para no ahondar en el tema de actores italianos de larga y rubia melena, tenemos entrenada la explicación corta desde hace unas semanas. También desde hace unas semanas por las noches –cuando todavía nuestro hijo no había desarrollado la capacidad de escuchar-, Fabiola ha colocado en su vientre unos audífonos conectados al ipod, escoge el fólder “Fabio” y aprieta play. Al principio, por las vibraciones, nuestro retoño se retorcía como cuando su madre come chocolates o algo con mucha azúcar. Con el paso de los días el pequeño comienza a percibir sonidos y ahora poco a poco y dependiendo de la canción se va quedando pian, pianito, inamovible. O al contrario, parece prenderse desde las entrañas de su mamá.

Le hemos seleccionado una mezcla musical con canciones de cuna como la clásica de Brahms, algo muy tranquilo como “Rainsong” de George Winston o “Stay out of Trouble” de King of Conveniente, pasando por la increíble “Lullaby” de Jack Johnson, además de que no podían faltar el chill out de Chicane con “No Ordinary Morning”, “Remembrance” de Caia y “She Woolf Daydreaming” de Kid Loco. En esta selección incluimos hasta canciones como “One Love” de Bob Marley. De verdad, la música de este señor le puede llegar a las personas incluso antes de nacer.

Ponerle música a mi hijo no nato es darle una introducción de lo que puede ser este mundo, es comenzar a adecuarlo de una buena manera para su próxima participación en la vida, la cual, todos sabemos, puede ser una verdadera monserga si no se está bien preparado. Aunque claro, infinidad de veces aunque lo estés.

En mi caso, mis padres escuchaban mucha música por lo que crecí entre canciones de Cri-Cri para el gusto de mis hermanos y el mío. Pero incluso antes de que sus hijos nacieran, en casa sonaba a buen volumen The Beatles gracias a mi madre y música clásica por mi padre. Las sinfonías de Beethoven, ahora que lo pienso, siempre me han parecido sonidos eternos y naturales como es el correr del aire o agua, así como la lluvia al caer. Tal vez sea porque los escuché desde siempre.

La música por el momento me hace pensar que estoy haciendo las cosas bien. Los "machos" en esta etapa del embarazo no podemos hacer mucho, por más que queramos. Sólo podemos estar atentos en nuestras parejas, tratar de darles más cariños y aguantar vara. Además de tomarle fotos al desarrollo de mi mujer y tratar de ampliar el repertorio musical para Fabio, en este momento soy tan útil como mi apéndice.

Son 5 meses y medio, a veces creo que se han ido demasiado rápido, pero a la vez quisiera que ya naciera mi bebé. Ahora, cuando lo pienso, imploro para que el tiempo sea tan largo como en las clases de “Calidad Total”, para atrasar el cambio que viviremos, el cual me provoca una lógica angustia. Como sea, a diferencia de la etapa de estudiante, esta prueba, la de ser padre, espero tener una humilde aprobación día con día y sin muchas glorias, pero tampoco sin irme a extraordinario. Porque acá no los hay.
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* En la década de los ochentas había algo parecido a los metrosexuales, pero por ser muy escasos como este mentado Fabio, los medios no los agrupó y bautizó, pero a falta de mejor descripción creo que el mejor término es retrosexual, en consideración a que en el presente se les denomina metrosexuales.

Los hermanos Sonia y Daniel

2007-10-04T10:27:00.000-07:00

El juego es la manera de adquirir experiencia y conocimiento en la etapa infantil, casi después de comer es lo más importante. Ahí los cachorros humanos aprendemos a socializar y principalmente a conocer hasta dónde podemos llegar. ¿Acaso no fue en esta etapa cuando Carlos Salinas de Gortari despachó a su hermano? Claro, también el Peje hizo lo mismo con el suyo y en ambos casos fue sin querer o eso dicen. Los límites se conocen al jugar cuando uno es un infante.

Sonia y su hermano Daniel, como niños provenientes de suburbios clasemedieros tienen una imaginación espabilada y repleta de referencias naturales. Perros, gatos y sapos en temporadas de lluvia suelen ser parte de los instrumentos para condimentar sus aventuras.

Durante los últimos días se les había visto ocupados en un nuevo proyecto. Como millones de niños antes, durante y seguramente después, han construido con maderas, mecates y lo que se deje para tal hecho, una casita en un árbol que está en el parque comunitario y a unos cuantos metros de su casa. La idea surgió de Sonia de diez años, que es la que propone en principio todos los juegos, pero es Daniel de ocho y medio, el que decide las últimas consecuencias.

Si la pequeña plantea ir a explorar los lotes baldíos de atrás de su casa, Daniel entusiasmado ve en ello una expedición a una jungla donde el menor ruido puede ser un peligro de efectos nefastos y permanentes. Si en ese viaje atraviesan por un nido de hormigas, el pequeño resuelve que es el hogar de los nativos del lugar y que deben respetar, en cambio, si se topan con un perro callejero, Daniel con un controlado temor va en persecución de aquel terrible depredador aunque siempre acabe apiadándose de él. Qué decir si se encuentran con una rata. Ahí la cosa sí se pone violenta.

Sonia, sin poder disuadir a Daniel a que ya jueguen a otra cosa, acaba secundándolo para protegerlo pero invariablemente se sumerge hasta las cachas en sus fantasías. La lucubración del niño es la que les ha permitido descubrir su propia idea del mundo. La que ha provocado que la casita del árbol haya pasado de eso mismo a un observatorio astronómico para posicionarse finalmente como base de contacto extraterrestre.

Al parecer esta ha sido la máxima aventura del hermanito de Sonia, que desde que se percató de las posibilidades de contacto con seres de otros planetas no hace otra cosa que pensar en ello. Daniel ha descubierto con esto las preguntas que han obsesionado al hombre por miles de años: “si hay seres de otros mundos, entonces ¿de dónde venimos nosotros, quién nos puso aquí y por qué razón? Ocho años puede ser poco, pero el juego le ha otorgado al pequeño interrogantes que le angustian.

Con el paso de los días, su obcecación lo ha puesto poco a poco en estado preocupante. Sonia nunca lo había visto así ya que todo el tiempo lo pasa en la casa del árbol, no quiere bajar y hasta lo ha encontrado ahí dormido en horas que el niño ocupaba para corretear animales, recorren miles de kilómetros montado en su supertronco o librar batallas contra el Ejército Revolucionario de lagartijas rastreras.

Ella le ha dicho que la casita del árbol se ha vuelto un juego aburrido y que es mejor hacer otra cosa, lo que sea. Pero ésta es la primera vez que Daniel no la secunda, rompiendo una regla nunca mencionada pero intrínseca entre ellos. Como todas las que hay entre hermanos pequeños y unidos.

Esa situación ha hundido a la chiquilla, está inconsolable y no sabe ni qué hacer para que su hermano se interese otra vez en sus juegos. Se siente traicionada y todo por culpa de los malditos marcianos, que parece le han abducido la voluntad a su hermanito.

No tuvo que pensarlo demasiado, ha decidido recuperarlo del sometimiento esclavizante de los seres del espacio exterior. Son varias las ideas que se le han ocurrido, que van desde darle una descarga de electricidad por medio de un cable como cuando Carmela su mamá conectó (mal) la lámpara de la cocina; hipnotizarlo con sus superpoderes, pero siendo sincera, no creía que aquella idea se comparara con los poderes de los alienígenas. También pensó dispararle con su pistola desintegradota, lo malo es que no sabía cómo reintegrarlo, por lo que quedo inmediatamente descartado. También pensó golpearlo hasta cansarse, cosa que la motivó y sabía que lo iba a disfrutar mucho aunque no estaba dispuesta a traer las nalgas ardidas por la segura reprimenda que le darían sus papás.

La mejor decisión que pudo haber tomado fue secuestrarlo ella misma. Su razonamiento fue que, si Daniel estaba ya tomado mentalmente por seres tan superiores que no los podía ver, ella podría regresarlo por el mismo sometimiento y de forma física. Plan perfecto.

Ya iba muy quietecita-pies-puntillas por el jardín de su casa acompañada con cuerdas y cinta canela para taparle la boca a su hermano por si pedía ayuda a sus nuevos amos, cuando de repente Daniel salió al paso y le pidió que lo ayudara. Acorralada por la inesperada reacción, Sonia accedió sin chistar.

Una vez que el pequeño la llevó al árbol donde se encuentra su casita o el club alienígena, él le ofreció ayuda para subir parte del equipo para su secuestro. Ella, sintiéndose apañada en su lúgubre maquinación, se tiró a la desentendida y le argumentó que eso lo iba a usar para armar un… “carrito”. Daniel la corrigió: “es necesario subir las cuerdas y la cinta”.

Intrigada no lo pudo contrariar, se sentía parte del juego y eso era lo que precisamente quería. Ya trepados, él le pidió que lo amarrara. Sonia se asustó, era como si le hubiera leído la mente. “¿Qué?, ¿de qué hablas?, ¿por qué quieres que te amarre?”. Daniel, muy calmado le contestó que era momento de partir.

Sonia harta y más asustada que nunca, comenzó a sacudir fuertemente a su hermano y entre gimoteos le increpó que se dejara de tarugadas, que ya no era gracioso. Su hermano le prometió que, si lo ayudaba y hacía todo lo que le pidiera, sería la última vez que jugarían al contacto sideral.

Ella vio cómo sus grandes ojos café decían la verdad pero con una mueca que no lograba distinguir, aun así decidió apoyarlo. “¿Dónde quieres que te amarre?”.

Una vez sujeto de pies y brazos de la tabla principal y que servía como piso de la casita, Daniel le urgió para que le tapara la boca con la cinta canela y saliera corriendo a la casa y que, pasara lo que pasara, no regresara. Sonia le dijo que estaba loco “quién te va a desamarrar para la hora de la cena”, la verdad es que no quería dejarlo solo ni un segundo, como siempre. “Ehhh, bueno, tápame la boca y regresa justo con mamá comience a preguntar por mí, pero apresúrate”.

La niña cogió lentamente la cinta y comenzó a cortar pedazos poco a poco. De pronto se dio cuenta que el cielo estaba cerrado, oscuro. Cada segundo que pasaba el niño estaba más nervioso: “¡tápame la boca y vete!”. -¡Chitón!- ordenó Sonia, que se asomó entre las tablas que fungían como techo para ver entre las nubes grises un nubarrón inmenso y negro justo arriba del árbol. No estaba segura pero le pareció que nunca había visto una nube como ésa, su forma era demasiado circular pero las hojas no le permitían ver bien. Comenzó a inquietarse al momento que una rama le rasgó el cachete.

“¡Vete, vete, ya… lárgate!”, enardecido le ordenaba el niño a su hermana, la cual decidió taparle la boca porque sus gritos la estaban mareando junto a todo lo que sucedía en rededor. A lo lejos, algunos relámpagos enmarcaron aquel repentino y caótico cuadro. La lluvia arreciaba al igual que el viento y los truenos, todo en un mismo instante, dejando a Sonia con los sentidos obturados. El sonido torrencial, el estruendo de los rayos que se acercaban cada vez más y el intenso ulular ya no le permitían oír. De la intensidad del viento y agua apenas podía ser capaz de mantener los ojos abiertos para ver con la repentina luminiscencia producida por los relámpagos, cómo Daniel la veía con cara de pena, como si sintiera una inmensa lástima por ella.

De pronto una intensa luz blanca cubrió todo. Silencio absoluto. Nada.

Sonia no sabe cuánto tiempo pasó, pero cuando pudo empezar a distinguir formas, movimiento y sonidos, entre escuchó voces que discutían sobre qué estaban haciendo los niños trepados en aquel árbol en plena tormenta, y porqué estaba amarrado Dany de aquella manera, “una tragedia” dijo una de esas voces.

La pequeña alcanzó a percibir, como si estuviera entre sueños, que se encontraba en la cama de en un cuarto de hospital y que sus abuelos paternos, vestidos de negro, estaban a su lado izquierdo. Apenas la fuerza le dio para articular palabras, y con la boca seca preguntó por sus papás. Su abuela Chela le agarró la mano, empezó a acariciarla y le dijo que descansara, que todo iba a estar bien.

La niña no se sosegó con esa respuesta y comenzó a exaltarse a pesar de que se veía débil. Insistió tanto que la anciana le contó que habían ido con Daniel, “él está” -su voz empezó a delatar nerviosismo-. “Mi hermano ya no está con nosotros”. Volteó al lado derecho y cerró los ojos.

Dios salve a la Reina.

2007-04-27T12:46:00.001-07:00

Como cualquier día por la noche entre semana, Miriam ha tomado rumbo hacia la aventura urbana en busca de semental que liquide su gran apetencia sexual. Para ella es fácil encontrar garañón después de años de especializarse en la disciplina de la seducción, además su condición natural no se ha visto menguada por el paso del tiempo, al contrario, esta jugosa hembra de 42 años cree estar en su mejor momento. Miriam Arjona esta noche quiere guerra y no se va a conformar con sólo un macho. Sabe que su atractivo es considerado por todos los hombres en capacidad reproductiva y quiere sacarle jugo. Nunca mejor dicho.

Por más de una hora ha conducido su coche y por fin se ha decidido por el “Le Club Célibataire”, antro donde se congregan viudos, divorciados, casados y alguno que otro joven ganoso de satisfacer alguna fantasía Edipesca. Miriam quiere medir fuerzas, en ese establecimiento la competencia es más dura porque las jovenzuelas son cada vez más descaradas y muchas veces los hombres se van por lo más fácil. –Sólo les falta cobrar- se lamenta Miriam, pero confiada en sus talentos se dirige hacia la puerta donde Hugo el cadenero se inclina para darle paso como la reina que es. Con un ondulante y bien proporcionado manejo de caderas, se pasea por el hall sin voltear a ver a nadie hasta llegar a su meta, la barra. Toma asiento y se gira para poder por fin ver a todos los mortales ahí presentes.

Los músicos no ha dejado de tocar “Vereda Tropical”, dando constancia que no ha habido un lapso entre que ella entró y se sentó, ya que la concurrencia se ha quedado congelada hasta que fue desencantada por la mirada de Miriam. Ella, acostumbrada a concentrar los ojos sórdidos encima de su curvilínea masa lo toma como lo que es. Normal.

Miriam esta noche se siente especialmente candente, el bochorno en torno suyo la ha puesto más cachonda y eso aviva su vestido blanco ajustado a la altura de los pechos. Su notoria situación densa el ambiente, pareciera que en el lugar no hay hembra más que ella.

Los hombres parecen depredadores ante una presa nunca antes vista. No se atreven a atacar. De hecho, no saben que en realidad ellos son la caza, pero vamos, los sementales creen tener siempre el control en cuestiones carnales. Esa es su perdición. Sabia conocedora de esto, Miriam, cual lobo en piel de oveja, ha tomado una postura sumisa, de esas que envalentonan hasta el más mísero macho cuando se combina con alcohol.

Unos cuantos chacales se han acercado, la ven pero de inmediato voltean a otro lado cuando están a punto de cruzar con su mirada. De entre ese cúmulo de desperdicios, Miriam a divisado un candidato que además de tener la suficiente confianza para observarla fijamente, parece tener un interés más allá que el simple y llano acostón de una noche. Eso la intimida al no poder descifrar sus intensiones, pero también encontrando excitación en lo desconocido, decide que él será su objetivo.

Las miradas se hacen más frecuentes entre el desconocido y Miriam hasta el punto que ella no escucha las peticiones y sugerencias de los carnívoros que han decidido por fin acosarla. Se ha formado un vínculo con el fondo musical de “Tu voz”, que hiciera famosa la Sonora Matancera con Celia Cruz.

Él comienza acercarse mientras los lastres asediadores que han notado su presencia huyen cual hienas a la imposición del león para robarles su presa.

Están frente a frente. Ella no sabe qué decir, este personaje es alto y delgado, demasiado blanco para su gusto pero ejerce una atracción que hacía mucho no sentía, de hecho ha olvidado cuándo fue la última vez que se sintió intimidada por un hombre. Él en cambio usando un tono pausado le dice: “Así que tú eres la Gran Lady de esté lugar”.

Miriam trata de recuperarse de la impresión y sin pensar demasiado instintivamente contesta “Pídeme un trago de lo que estás tomando”. “No bebo”, contesta él. Ella comienza a agarrar confianza “¿Qué haces entonces?”. “Sa-bo-re-o mi ce-na”, cada sílaba es pronunciada con una sensual cadencia que para Miriam es como la canción del ave macho que invita a la hembra a aparearse. “Ella le dice Vámonos de aquí, está muy aburrido”.

Al pasar frente a la concurrencia, podemos notar a las rémoras tras las mesas que miran con odio y respeto a la espectacular pareja que ha partido plaza para desplazarse hacia la puerta. Al salir del “Le Club Célibataire” ella no aguanta más y lo besa con tantas ganas que le saca sangre. Él sonríe y chupa con su lengua el fluido colorado que se esparce por la comisura derecha de sus labios. La mira fijamente con sus brillantes ojos y le dice. “Espera”.

La toma de la mano y comienzan a caminar por la calles vacuas, donde el sonido ambiente es el desquiciado maullido de una gata en celo y más allá el ulular de patrullas y ladridos de perros salvajes. Se han acercado a una esquina de departamentos donde no sirve el farol. Él la toma de los hombros y la avienta a la oscura pared raspándole el hombro. “Maldito salvaje” piensa Miriam, excitándose más.

Él comienza a besarla con ternura a diferencia de ella, que trata de morderlo otra vez. “Quieta” le pide con gentileza. Los ojos de Miriam están encendidos, al igual que sus pezones que parecen reventar el vestido blanco. En la penumbra él apenas el los puede ver pero se abalanza sobre éstos. Comienza a chuparlos mientras aprieta con sus manos y ya sin delicadeza las dos enormes tetas.

Miriam grita de placer. Él prosigue y se desliza hacia abajo, alza su falda y sin más carne de por medio comienza a lamer afanosamente su vagina. Ella, la mar de contenta, suplica por más. Las lamidas cambian por fuertes succiones que involucran más que el clítoris, parece que quiere comerse la parte superior del chocho, por donde nace el vello de la pubis.

Dos, tres orgasmos en cuestión de minutos, ella está apunto de reventar pero él sigue. “Para, me estás dejando seca”, le pide con humildad. Él sin hacer caso continúa más clavado que en el principio. Miriam siente otro orgasmo, éste mucho menos fuerte, de hecho, se siente muy debilitada.

“Espera”, le dice. Él no para. Con las pocas fuerzas que le quedan, lo agarra del pelo con ambas ambos y lo jala para desprenderle la boca de su genitales “Te he dicho que ya”. Ella nota algo raro a pesar de las sombras. Hay una mancha oscura en el vestido y en la boca de su inagotable extractor.

Miriam está mareada, por lo que tarda unos segundos en entender que la mancha es su propia sangre. Su terror no se ve reflejado por la falta de fuerza, trata de incorporarse pero es demasiado tarde. Él la sujeta fuertemente de ambas nalgas y vuelve a clavar sus colmillos en los orificios que anteriormente había hecho arriba de los labios exteriores. Esta vez excluye las lamidas de clítoris.

Los gritos ahora son ahogados. El cuerpo han dejado de moverse. El líquido ha dejado de fluir. Él se levanta, saca un pañuelo de tela, lo pasa por su boca y eructa discretamente. Da media vuelta y camina para perderse en el follaje urbano.

El cuerpo seco de la indomable reina de la noche, Miriam Arjona, ha quedado tendido y abierto de piernas en la esquina de una calle perdida del Distrito Federal. Al día siguiente los diarios no hablarán de otra cosa sino del gran número de muertos por el crimen organizado y la recién aprobada reforma de ley que despenaliza el aborto.

El Number One.

2007-02-21T19:58:00.000-08:00

Mientras observaba en el espejo cómo el pliegue de su corbata mostraba una perfecta zanja y el pelo lacio bien engomado se aferraba a su cráneo, Gabriel se dijo: “Hoy es otro día para seguir demostrando quién es el mejor”. Así pues, salió de casa rumbo al trabajo.

Al llegar, sus compañeros para no variar, lo observaron de soslayo y sin ganas de conversar se voltearon para evitar cualquier tipo de contacto. No era desconocido para Gabriel que era visto como un bicho raro, pero no le prestaba atención a eso, pensaba que no iba a ese lugar a hacer amistades, sino a dar lo mejor de sí. Siendo de esa manera, de inmediato se ponía a acomodar en bolsas de plástico a una velocidad sorprendente y con un excelso orden el pan, las frutas, cereal, leche, latas o cualquier producto que los clientes de la Tienda ISSSTE de su comunidad se llevarían a sus casas.

A pesar de tener 14 años, Gabriel sabía muy bien cual es su lugar en el mundo y lo que quería en base a eso. Y como no podía jugar fútbol y demostrar sus dotes como pambolero ya que debía ayudar a sus padres a mantener a sus hermanos, pues trataba de hacer lo mejor posible en el lugar donde lo había puesto la vida.

Pero era ambicioso. Por el momento había demostrado quién mandaba en cuanto a guardar las compras en ese supermercado; sabía también que los demás estaban celosos de él ya que solía llevarse muy buenas propinas. Tanto que ya comenzaba a tener competencia, un tal Julián, “ese pequeño bastardo” que le había copiado hasta la forma de peinarse.

Julián, a diferencia de Gabriel, era popular entre los cerillos, tanto que se había corrido el rumor que le iban a ayudar a conseguir un puesto en el Walt-Mart Super Center. Cuando Gabriel escuchó esto por casualidad, no pudo controlarse y tuvo que salir corriendo al baño para que no se notara lo enrojecido que tenía la cara por el coraje. Eso significaba que el pequeño bastardo era mejor que él y por ende tenía más éxito, además que cumpliría primero su objetivo: trabajar en las grandes ligas y no un pinchurriento autoservicio de cuarta, como decía.

Su reacción inmediata fue trabajar más, pero entre más se esforzaba, menos le querían sus compañeros. Pero el trabajo duro tiene sus recompensas y el gerente del supermercado se dio cuenta y lo hizo coordinador de cerillos. Distinción que no agradeció porque eso significaba trabajo burocrático para designar nombres con horas y le quitaba tiempo para demostrar su talento como acomodador de las compras.

Además, justo en esa semana, Julián partió a trabajar al lugar que él deseaba con ahínco, donde los pasillos son largos y repletos, donde las cajas registradoras son ultramodernas y los compradores podían retirar dinero. Mientras él se quedaba en un super local, hundido en las miserias del proletariado tercermundista, mientras su nuevo antagonista gozaba de las mieles de la burguesía consumista perenne, que seguro compraban lo que no necesitaban y llenaban sus bolsas del súper con cualquier cantidad de refrescos, bolsas de comida congelada o en lata, verduras frescas, carne roja tan buena que le escurría la sangre, jabones, champús, pantalones, balones o juguetes. De esos que se ven impresionantes por complejos pero que no sabía cómo se jugaban porque al no conocer otra cosa que el trabajo duro, se restringió su imaginación infantil.

“Sí me ayudas con mis cosas mijo. – “Eh, sí, sí, cómo no, ya le guardo su mandado jefecita”. Gabriel no dejaba de pensar en Julián y lo bien que se la estaría pasando empaquetando todas esas fabulosas mercancías. Juraba que su archienemigo se había ligado hasta una cajera, de esas que no pelan a los invisibles cerillos pero qué bien les sonríen a los jefes de departamento.

“Maldito, yo soy mejor”. Dicho esto, salió de la Tienda ISSSTE y se dirigió rumbo al Walt-Mart que queda a 15 minutos en micro de ahí. Cuando llegó vestido con el uniforme de otra tienda, los mismos cerillos trataron de pararlo, pero él firme en su decisión se dirigió a la caja de al lado de Julián. Agarró varias bolsas y con la habilidad que lo caracterizaba, tendió siete de un solo movimiento con su mano derecha.

Julián, impresionado, supo que eso era un desafío y que no podía echarse para atrás. Calmó a sus compañeros, se arremangó, se ajustó la corbata y le dijo a Gabriel “cuando quieras”.

Comenzaron a llegar los compradores con los carritos cargados hasta las cachas, casualmente había sido quincena. Uno a uno los dos dotados mostraron su rapidez, destreza y conocimiento de los productos: frutas en una bolsa, hasta abajo las más duras y pesadas como papayas o sandías, hasta arriba lo más ligero y frágil como manzanas o plátanos; en otra, garrafones de plástico con blanqueadores, suavizantes o detergentes. Sabían a la perfección cómo ahorrar bolsas y el orden en que debían ser guardados todos los productos, dando un cuidado especial al pan de caja o de la panadería.

Julián y Gabriel estaban dando cátedra de su profesión y era tan encarnizado el encuentro que los mismos compañeros se arremolinaron entre la caja 20 y 21. Hasta los clientes se enfocaron en hacer fila sólo en esas dos cajas, olvidando hasta las rápidas, que por único día se encontraban desoladas.

Las cajeras divertidas y un poco exhaustas, reconocieron el trabajo de estos dos campeones y trataron de no defraudarlos haciendo su trabajo más rápido. Pero después de tres horas, Julián ya mostraba signos de derrota, pero los gritos de apoyo de sus compañeros alargaron su suerte por media hora más, cuando por fin se desplomó jalando encima de él una bolsa llena con recipientes colmados de cerdo con verdolagas.

Gabriel había triunfado. Esa tarde recibió elogios de los cerillos que reconocían su tremendo talento y esfuerzo, de los clientes y de su mancuerna, la cajera Anita, que le aplaudía más que nadie pero que quedó petrificada cuando Gabriel le acomodó tremendo beso con todo y lengüita frente al asombro de todos.

No es de imaginar que Gabriel inmediatamente recibió una oferta de trabajo por parte del Gerente del fastuoso Walt-Mart Super Center, pero él no escuchaba, no entendía, estaba tan exhausto o más que Julián. Sólo pensaba que ese día lo recordaría como el mejor de toda su vida.

El abandono.

2006-11-27T11:23:00.000-08:00

En este mundo matraca hay muchas formas por más conocidas de renuncia. Es parte de nuestro quehacer diario, tanto que no nos damos cuenta cuando de pronto dejamos al desamparo un libro, un pasatiempo o un idea acariciada.

Qué decir de amigos. Hace unos días iba por la calle muy campante cuando de pronto escuché mi nombre, di vuelta y me crucé con una cara conocida pero sin reconocer con exactitud de dónde; mientras me acercaba pude identificarla, pero antes de decirle algo a esta persona a la que no veía como desde hace cinco años, él exclamó “!pero cómo te han salido canas!”.

Con el paso de los años mucha gente inconcientemente se olvida de nosotros, y desde luego uno hace lo mismo con otros tantos. Mantener contacto con todos los que han pasado por nuestra vida es imposible y muchas veces indeseable.

Y qué decir a las personas que debemos dejar, olvidar. Sin duda son muy pocas, pero siempre hay alguien.

Abandonar a un ser querido por salud mental o por cualquier otra causa siempre provoca dolor. El dejar es en sí lo que duele, pero a pesar de esa gran aflicción, hay otro tipo de renuncia que es mucho peor a pesar de que no provoca sufrimiento inmediato. Quien la padece a veces no se da cuenta.

Alejarse de uno mismo puede provocar la muerte. Al parecer es un mal de nuestra época y cada vez es más común ver personas sin voluntad, autómatas de la vida ordinaria. Las causas son infinitas, pero las consecuencias son las mismas.

Yo, por ejemplo, tengo que escribir sobre esto para no dejarme llevar por mis hábitos, aflicciones, vicios, traumas y cualquier cantidad de síntomas y acciones que definen mi vida y, así, no estancarme más en el hoyo en el que ya estoy.

A veces comparo la persona que fui con la que soy, con la que tal vez seré, la cual no es difícil de profetizar después de tantos años de hacer lo mismo. Si sigo con una vida llenas de rutinas sin razón, simplemente porque no me atrevo a hacer cosas diferentes, pronto seré otro zombi más cruzando la calle, sin reconocer a las personas que algún día me conocieron y traté. Sin recordar que ahora mismo estoy preocupado por la persona que seré.

La fuerza del deterioro.

2006-09-28T15:10:00.000-07:00

Las ataduras de las muñecas han comenzado a ceder entre los desesperados jalones y la sangre que producen y que a la vez permite, cómo lubricante, mover un poco más las manos.

Los clavos que mantienen a la cama unida permanentemente al piso se muestran frágiles, varias veces han estado a punto de salir volando por la tremenda fuerza que desprende Miguel en los momentos de crisis.

Él se encuentra postrado, amarrado por las cuatro extremidades a la estructura maltrecha que es su cama. Su infierno.

La habitación que lo vio crecer se ha convertido en la cárcel que lo mantiene recluido a su suerte desde hace días. Él lo ha pedido, suplicado. Así debe ser. Lo ha intentado todo sin resultados.

María Elena, su madre, ha estado a punto de liberarlo varias veces al no soportar los gritos de dolor, pero Miguel le jura que si lo hace no lo volverá a ver por el resto de su vida. Además, ella sabe que es mejor dejarlo amarrado, pero en cada vicisitud de su hijo, su corazón se deteriora tanto física como emocionalmente al ver cómo trata de combatir a sus malditos demonios.

Pero María Elena es cómplice del sufrimiento y vejación de Miguel. Fue ella quien lo amarró según las indicaciones de su hijo. Ella misma es la que le cura las heridas y le cambia el pañal. Todo ella.

También se siente culpable de la extrema situación por la que atraviesa Miguel. Si hubiera sido un poco más estricta, pero todos sabemos que educar a un hijo sola no es nada fácil.

Aun así, Miguel logró tener una buena educación y pudo colocarse en un buen puesto en una compañía dedicada a la informática. Pero a pesar de tener 33 años, no beber y mucho menos ingerir drogas (qué aburrido), no ha logrado encontrar pareja. Es por eso y porque tiene un sentido de responsabilidad hacia María Elena, que tampoco se ha mudado a vivir por su cuenta.

Pero él cree que la verdadera fuente de sus problemas es un gran defecto que lo tiene preso y postergado. Una prisión autoimpuesta con la que espera curarse. Para contraatacar su desperfecto, Miguel pidió dos semanas de vacaciones y dos semanas más de licencia. Como pretexto se inventó un viaje por varias ciudades de Europa. Está decidido: superarlo o morir en el intento.

Los primeros días han sido muy difíciles, María Elena no sabe cuánto van a poder aguantar. Pero nada ha funcionado. Nada. Ni las dietas comunes hasta el by-pass que le hicieron hace 6 años (perdió 80 kilos pero los recobró al paso de los años) ha cambiado los hábitos de Miguel.

No hay razón o incondición física para su problema. El gran pedo con Miguel es que no puede dejar de comer, tragar, devorar, atascarse. Así de llano.

Lo único que puede salvarlo es que logre ser más fuerte a sí mismo. Lo que eso signifique.

Greta

2006-09-12T09:34:00.000-07:00

Es normal pensar de forma fatídica si recién te enteras que tienes cáncer y máximo podrás vivir seis meses más.

Así se encontraba Greta, maldiciendo su suerte. No podía creer que el destino le hubiese hecho eso, después de llevar una vida bastante linda. Y no lo dice ella.

Al principio pensó que no era justo “esas son chingaderas”, decía. “¿Cómo coño se supone que funciona esto?, primero no sabes ni qué pasa con tu vida, después de mucho desmadre por fin le encuentras un hilito a la madeja, comienzas a jalar, vas poco a poco deshilvanando, claro, topándote con hilos que no llevan a ningún lado hasta por fin encontrar uno que parece seguro y ya. Hasta ahí llegaste”.

“Nada de ser madre, nada de envejecer. El hilo me lo han cortado con hacha”.

Greta pensaba dejarse llevar, no medicarse, no esforzarse y a otra cosa mariposa. “Al carajo”. Pero a la semana de conocer su condena estaba mucho más tranquila, su actitud mejoró y empezó a reflexionar más sobre su muerte de forma trascendental. “Bueno, puedo irme sin deudas, no le debo nada a nadie y sobre todo a mí misma. Esto me ha hecho pensar que mi vida no es tan mala, ni qué hablar, ha sido muy buena ahora que lo veo, je”.

Mucho más positiva, tomó la decisión de comenzar un tratamiento doloroso. Pasaron largas semanas y tremendas dosis de quimioterapia hasta no dejar rastro de sus hermosos rulos acaramelados que, según parece, eran una parte de su encanto que volvía locos a sus fans que incluía un buen porcentaje de amigas.

En esos días Greta parecía un caricatura mal hecha de sí misma. Uno podía reconocerla en las marcadas líneas que antes apenas encuadraban sus labios al sonreír. Sus grandes ojos se hundieron y aunque su humor se vio opacado, no desapareció.

Fueron los peores momentos, parecía más muerta que viva pero no se venció. Cuando recibió la peor noticia de su vida, los doctores pensaron que sería bueno tratarla aunque fuera inútil; claro, aunque la ciencia diga una cosa, dejar de intentar no ha sido una opción en nuestra especie, menos tratándose de un ser como Greta.

Pero cuando la vieron así, los matasanos cambiaron de opinión. Le aconsejaron, en pocas palabras, que disfrutara de lo que le quedara sin el clavario de los tratamientos a través de sendos cócteles de morfina para evitar los dolores.

Pero Greta, siempre contreras, se dispuso luchar y morir en el intento. “A mí me sacan por las greñas de este mundo, por mi propia voluntad, ¡ni de coña!”. Estaba decidido.

Así pasaron seis, siete, ocho, nueve meses y Greta seguía en esta dimensión. Al cabo de un año tres meses no sólo seguía vivita y coleando, sino que los doctores estaban absortos por los últimos análisis, ya que indicaban que no había cáncer. Otras investigaciones, mismos resultados. Cero metástasis, nada, !je suis fini!

Por supuesto, la madre y tías de Greta tenían la explicación, la cual se conoce por falta de mejores explicaciones como milagro. Yo no supe qué creer, sólo dudé de la capacidad de los especialistas que la atendieron, los cuales fueron varios y distintos. Pero todos coincidían, ella tenía un cáncer que se había expandido al 80% de su cuerpo y al cabo de 15 meses de haberlo diagnosticado, había desaparecido. Así nomás.

Greta no cabía en sí, era la más feliz. Yo no quise ser un aguafiestas y sobrepuse mi escepticismo uniéndome a su alegría.

Como siempre y más después del “milagro”, lugar donde llegaba Greta lo iluminaba todo, tanto que hasta los desconocidos la identificaban como -la chica que había coqueteado con la muerte, enamorándola hasta darse el lujo de abandonarla-.

Así era Greta, amada tanto por hombres como mujeres, con un carácter fuerte de matrona y encantadora como un cachorro labrador. Es imposible olvidarla, no importa cuánto tiempo pase. La memoria colectiva le ha dado un lugar especial dentro de las leyendas urbanas.

Eso lo compruebo ahora, en el quinto aniversario de su muerte. Todavía puedo escuchar en las conversaciones que se menciona su nombre, “la novia de la muerte”, le llaman. Algunos creen que se fue a vivir a otro lado, pero lo que pocos saben es que murió de una bala en el pecho, producto de un asalto en el que no quiso dejarse sobajar al año seis meses de que le encontraron una enfermedad incurable. Qué podía impresionarla más que la muerte que había librado.

Sólo me reconforta pensar que se fue como quiso, luchado. Después de todo lo que sufrió para vivir, partió sin sufrir. Su muerte fue instantánea.

La salvación de Dante.

2006-07-26T10:59:00.000-07:00

Tras un largo año de cargar una manda, Isaura Servín comenzó a sentir que los hombros no le pesaban tanto y que sus piernas podían despegar del piso sin causarle dolor. Por fin empezaba a superar el sentimiento de culpa provocado por la pérdida de su querido Dante.

Isaura y Dante llevaban 2 años juntos, ella era mucho mayor que él, pero eso no fue impedimento para que sintiera una atracción obsesiva desde el momento que lo conoció. Por eso le ofreció su hogar y él, sabiéndose un vago profesional, sólo le propuso lo único que estaba dispuesto a dar: compañía a la madura y necesitada de cariño Isaura.

Aun desde el principio, Isaura comenzó a facturar más tiempo que el que Dante estaba dispuesto a ceder. Él no soportaba mucho estar con ella en un mismo espacio; por ejemplo, cuando pasaban más de una hora frente al televisor, el advenedizo esperaba un momento de distracción para escabullirse y echar galanuras por otros lados. Y cuando sabía que estaban a punto de buscarlo, aparecía como si nada, el mustio.

Después de una cómoda temporada en casa de Isaura, la naturaleza de su juventud comenzó a seducirlo, así que no pasó mucho tiempo para empezar a escabullirse por las noches y así obtener la diversión a la que estaba acostumbrado y que Isaura no podía ofrecerle. Al principio salía por un rato y llegaba en el sueño más profundo de su benefactora, pero con el tiempo se volvió descuidado, siendo francamente un sinvergüenza al regresar por las mañanas vejado por las monumentales parrandas. Hubo ocasiones que llegó hasta ensangrentado, seguramente por la disputa de alguna fémina en cuestión.

Isaura no soportaba ese comportamiento y cada que trataba de recriminarle, él sólo observaba cómo el rostro se le transformaba por la ira provocada por los celos. Celos malditos, malditos celos. Cuánta desgracia habían llevado a la triste vida de Isaura. Por ser una esclava de esa inquietud envidiosa, había perdido amantes que la querían de verdad pero que acababan maldiciéndola por su obsesión enfermiza.

Dante, descarado como ninguno de sus amores anteriores, le valía absolutamente todo y continuó haciendo de las suyas impávido. Esa actitud desconocida por Isaura la desconcertaba, hacía que lo odiara pero a la vez incrementaba su deseo por no perderlo. Por eso emprendió una estrategia para que Dante nunca más se apartara de su lado.

Siempre egoísta y por lo tanto sola, Isaura no se midió con su idea porque además de quererle cortar las alas a su querido amado, pretendía cortarle los huevos.

Dante, a pesar de mostrar poco interés en los asuntos de Isaura, percibió algo raro en los últimos días que estuvieron juntos. Ella se mostraba menos irritada y más complaciente, por eso no le cayó de total sorpresa cuando le tendieron la trampa; pero como los de su especie son conocidos por tener nueve vidas, digamos que en este asunto él gastó una.

Esa día fue la última vez que Isaura vio a su querido, por más que le llamó y le puso su comida favorita durante varios meses, Dante no regresó para conservar íntegramente su pellejo.

Esa es la razón por la que Isaura ha pasado el último año recogiendo todas las cacas de animales que pasean por el Parque México. Esa manda ha logrado extirpar su sentimiento de culpa, pero tal vez es el esfuerzo el que ha mitigado que las piernas no le duelan y los brazos no le pesen tanto. Aunque parezca una loca indigente recoge mierda.

El día de la razón

2006-07-07T09:35:00.000-07:00

Silencio,

Orden,

Espera.

Expectativa,

Ansia…

Una respuesta dividida.

El sufrimiento brota,

La alegría lo acompaña.

La realidad nos rebasa.

Desesperanza, júbilo, amargura, alborozo, tristeza, satisfacción, desdicha, festejos.

Patria dividida.

El día de la razón nunca llegó,

Y días repletos de azaro están por venir.

“Queremos hacer el amor”.

2006-06-27T15:18:00.000-07:00

El alcohol me había hundido en la parte posterior del coche, por lo que cuando llegamos al lugar no podía recordar dónde carajos habíamos ido y porqué. Cuando pude bajar para observar el tugurio, luces de neón me cegaron aún más de lo que ya estaba por la serie de cubas que vorazmente había bebido en casa de una de los cuates con los que iba.

Por fin adentro observé una gran cantidad de señoras, por lo que pensé que no debía ser tan tarde como suponía. Al checar la hora sólo faltaban tres para que amaneciera. Todo parecía tan raro y fuera de lugar.

La maldita conciencia cayó sobre mí cuando el grupo musical de aquel antro, que sólo tocaba cándidas melodías sin cantar, sobresalió a la voz de un individuo que tomó el micrófono para anunciar como mensaje subliminal: “Queremos hacer el amorrrrrrr”.

Aquella frase perpetua despejó mi nebulosa mente alcoholizada. Entonces pude ver que las señoras, que según yo acompañaban a sus señores, eran profesionales y que hacían compañía al mejor pujador.

“Queremos hacer el amorrrrrrr”, escuchábamos la voz rasposa nuevamente.

Nos dieron mesa, pedimos una botella y se nos acercaron unas hermosas damas ataviadas de forma sensual; la más despampanante era una experimentada rubia de unos 30 años con un traje súper ajustado blanco parcialmente transparente. En seguida, mi cuate que llevaba el coche, apañó tan singular damisela y ella sin decir agua va comenzó a pedir Paris de Noche, bebida preparada con coñac en su característica copa mezclado con refresco de cola; por supuesto, con hielos.

“Queremos hacer el amorrrrrrr”, continuaba diciendo muy clavado en sugestivo papel el animador del grupo.

Los demás no tuvimos que hacer ningún movimiento, fuimos abordados por las otras chamacotas –seguro que eran las más tiernitas del lugar- y como dictaba la costumbre según el protocolo de los mancebos de suburbio, les invitamos un trago. Ellas aceptaron pero no de nuestra botella, sino le fueron pidiendo al mesero sus propios tragos. Nosotros pensamos “muy bien, así ellas pagarán lo suyo”. Sí, seguro.

“Queremos hacer el amorrrrrrr”.

Instalados y calientitos por la ingesta de ron, comencé a contemplar la propuesta “subliminal” del grupo. Al parecer mi acompañante me leyó la mente porque me pidió ircon ella a la Posada de León. Definitivamente muy verde por aquel entonces, le dije que cómo era eso posible si todavía no estábamos en diciembre. Pero fue gracias a mi ingenuidad que no acabé más hundido de lo que íbamos a estar ese día.

No pasó mucho tiempo para que pidiéramos la cuenta, simplemente se había terminado la botella. Cuando el mesero apareció con la liquidación y se la dio a mi cuate que había acometido a la rubia de traje semitransparente blanco, casi se le descuadra la jeta para siempre.

“Queremos hacer el amorrrrrrr”.

Como era lógico nos sumaron todo lo que nuestras “acompañantes” estuvieron bebiendo durante su estancia con nosotros. No recuerdo cuánto fue, pero sólo de los París de Noche había sido más que la botella y las demás copas que nuestras dulcineas se chuparon. Por más que discutió mi amigo –parte no se le entendía porque su voz era ofuscada por sus mismos gritos-, la suerte estaba echada y teníamos que pagar, sino las consecuencias eran muy claras gracias a todos los meseros que se pusieron en rededor.

“Queremos hacer el amorrrrrrr”.

Sacamos todo lo que traíamos en efectivo y fue evidente que todavía nos faltaba mucho para cubrir la factura, pero a nadie le quedó duda que si había que sacrificar un reloj, cadena o algo de valor, tenía que hacerlo la persona que vio junto a él cómo le chupaban el patrimonio en copas de coñac. Quedó tan claro que, una vez que pudo hablar al controlar su coraje, pidió que alguno de nosotros lo acompañara a su casa por dinero. En ese tiempo no había tantos cajeros automáticos.

Como prenda nos quedamos otro amigo y yo parados como delincuentes en ese mezquino recinto dedicado a la venta del amor. No sé cuánto tiempo habrá pasado, pero el grupo por fin había dejado de tocar y ya la gente del local comenzaba a recoger las mesas, pero todavía había mucho macho y muchas viejas, de las cuales llamaba la atención la espectacular treintañera de traje blanco semitransparente que, a falta quien le pagara sus onerosas y vulgares cocas con coñac, fue en busca de presa. Y en esa circunstancia explosiva aderezada con litros de alcohol, la lucha por la posesión de tan singular hembra provocó una discusión entre dos grupos de verracos cegados por aquel rabo, que a los segundos pasó a los golpes y el volar de alguna que otra silla.

Pensamos en escapar, pero como ninguno tenía todavía celular ya que eran muy pocos los que había en esa época, no pudimos contactar a nuestros cuates para que no regresaran. Ahora que lo pienso, cuánto pudo evitarse sólo con tecnología. Pero bueno, no nos largamos y ellos por fin llegaron.

Una vez saldada la cuenta, cruzamos la puerta por la que entramos. La luces ya no eran de neón, sino del día comenzaba a revelar los míseros rumbos que si no desconocidos, muy poco concurridos. Voltee para poder ver el nombre del lugar. Mala idea. Ahora, después de muchos, muchos años, todavía en la distracción y a falta de otra cosa mejor que pensar, al distinguir las figuras o cualquier representación de caballos, recuerdo ese grito de batalla que se convirtió, para mi grupo de amigos de la juventud, en un identificador para cualquier menester con tintes sórdidos-mágicos-musicales.

Ana y su secreto.

2006-06-08T08:34:00.000-07:00

Todo el mundo guarda secretos. Claro, secretos que no nos atreveríamos a comunicar generalmente por vergüenza o por beneficio. Pero la información “oculta” que no nos afecta, es la que se difunde casi de inmediato y pasa a ser parte del dominio público en forma de chisme. Y como si nadie supiera nada.

Hay otro tipo de confidencias que no divulgamos para no afectar a terceros, principalmente a las personas que queremos. Entre más amamos, está más seguro el secreto. Esa clase de secreto es el que guarda Ana. Ella no puede, vamos, no quiere decirlo aunque arde por dentro por gritarlo, ya que se está volviendo esclava del mismo. Pocas personas pueden atragantarse con su incógnita antes de contar siquiera con la idea de un confidente.

Los secretos pueden enfermar y Ana es una viva prueba de esto. Adriana la conoce mejor que nadie -todo esto lo sé porque además de ser su amigo, soy confidente de Adriana-. Ella me dijo que desde hace varios meses Ana se está consumiendo poco a poco y que no ha querido decir nada a Adriana, sólo le comenta que todo está bien, que no se preocupe.

Al parecer Ana ha decidido implosionarse antes de contarle, ya que Adriana es la persona que más quiere en este mundo. Prefiere marchitarse poco a poco antes que causarle un infinito dolor a su amada, y por esa causa Adriana, que se sabe como lo que Ana quiere proteger con su secreto, sufre también y suplica que le diga sin importar lo terrible que sea. Pero Ana, con un entereza que no le conocía ni en la trágica muerte de su padre, sólo la ve con un adoración incesante cual “La Pietà” de Villeneuve-Lez-Avignon, y se limita a sonreír. Al verla directamente a los ojos, Adriana sabe que no es ninguna enfermedad su mal, como también sabe que jamás, por ningún motivo, Ana le compartirá lo que sabe para no herirla, a pesar de que con el silencio lo hace.

Entre ellas no había habido secretos, eran completamente transparentes. Qué tal la cara de Ana cuando su chica le confesó la vez que le fue infiel con Cristina (prima de Ana) y su novio en semejante “hommage a trois”. Pero Adriana reaccionó peor cuando Ana reconoció, con relato pervertido, que le había pagado a un estriper para que la sedujera en el antro de Arturo, amigo de ambas, para llevarla posteriormente en un supuesto descuido de Ana al baño de mujeres y ahí follarla como a una puta, según palabras de Ana, mientras por supuesto, ella se deleitaba observándolo todo.

Nada de eso. Esto es algo serio. Tanto que Ana ha pensado dejar a su amada, pero sólo al discernirlo, cree que se desintrigará en ese instante y sin escalas. Por eso prefiere consumirse poco a poco junto a Adriana a pesar de sufrir las dos. Ana sabe que, de contarle, le causará un tormento que ni siquiera con la muerte podrá olvidarlo.

Las batallas de Almo.

2006-05-19T11:36:00.000-07:00

Almo sabe muy bien que de seguir siendo como ha sido, corre el gran riesgo de tentar a su maldita suerte. Es como el marinero que sale a navegar y enfrenta en sus aventuras riesgos como los huracanes, pero el verdadero peligro es el que parece una fortuna en medio del océano; como las hermosas sirenas, que seducen con sus cantos al marino sediento de placer hasta causarle la muerte.

En el caso de Almo, sus amenazas son engañosas y maliciosas como las voces candentes de las nereidas, ya que le plantean cualquier cantidad de gozo, satisfacción y de deleite, pero de vez en vez que él se deja seducir de más ( es como estar en los brazos de las ondinas) le cobran una factura sangrienta. Pero aun con estas experiencias y previa identificación de lo que tenía que haber hecho para no sucumbir ante la tentación, en esta ocasión se dejó llevar y no por que creyese que podía ganar esta batalla, sino porque simplemente no quiso dejar de ser quien es. ¿Acaso el viejo lobo de mar puede dejar de ir a el mar?

Con sus tablas, Almo intuyó cuando estas malditas estaban por llegar, así que tomó un buen soplo y se dirigió a confrontarlas al lugar donde sabía que iban a estar.

Ahí no había una, ni dos; fueron tres que como buenos depredadores atacaron a su presa de inmediato. Pero a diferencia del animal que mata para sobrevivir, éstas gozaban al hacerlo sufrir lo indecible desde el primer movimiento.

La confrontación fue cruenta, brutal; pero Almo sabía lo que tenía que hacer, tanto que hasta dominaba el momento en que podía respirar y cuanta cantidad de aire dejar pasar a su cuerpo para no dejarse desvanecer por el dolor. De esta forma pudo comenzar a contraatacar y poco a poco fulminar a base de resistencia y fortaleza a cada una de las náyades. Bueno, también con la ayuda de Diaprospan y un poco de Preparation H.

Una vez que terminó el combate, Almo quedó batido en su propios flujos, que también era la de sus contrincantes. Estaba feliz de haber superado la dura lucha y, a diferencia de las otras dos confrontaciones anteriores, esta vez le quedó muy claro no querer volver a repetir otra experiencia como ésta porque no cree capaz de resistir.

Ahora planea relajarse todo lo posible y evitar el estrés, además piensa dejar por la paz el café, el chile, en gran medida el alcohol y cualquier otro irritante. Ni de coña desea sufrir otra vez de esas irritaciones varicosas que causan esos pequeños - que parecen gigantes- tumores sanguíneos llamados hemorroides.

Pero claro, seguramente su propia naturaleza lo volverá a confrontar. La gran duda es cuándo. Ya podremos echar la moneda al aire, porque como él mismo ha dicho, no puede dejar de ser quien es.

Ruido en la noche.

2006-05-04T12:58:00.000-07:00

Soplaba el viento y el ruido del cedro al rozar la pared del jardín arrullaba la madrugada como siempre. De pronto Joel escuchó en medio de sus ronquidos que una puerta era azotada. Abrió los ojos y tensó los brazos y el cuello por instinto. Dejó pasar un momento y nada. Al asegurarse que ese ruido pertenecía a su somnolencia influenciada por el estrés, retomó el sueño casi de inmediato.

Joel no sabe exactamente cuánto tiempo pasó, pero cuando Fátima lo tomó del brazo con la misma presión que él recién había producido, supo que el ruido era real y que provenía del interior de su casa.

Fátima y Joel se quedaron rígidos unos segundos en la cama y con ganas que el delirio fuera compartido, pero cuando volvieron a escuchar cómo la puerta volvía a ser azotada, reconocieron que era la de entrada principal y parecía que alguien la quería tumbar.

Él, con las piernas pesadas por el azoro, bajó lentamente de la cama para que no lo escuchara el intruso. Tampoco prendió la luz y mucho menos gritó “¿quién está ahí?”. Joel supuso que la única manera de abordar la situación era cayéndole por sorpresa.

No llevaba nada en las manos y lamentó que sus chacos –por fin podría utilizarlos y con justa razón por ridículo que pareciera- estuvieran en la planta baja, justo a un lado de la puerta que continuaban azotando. Al llegar al nivel medio de las escaleras, en tono bajo pero suficiente para que cualquier persona a cinco metros pudiera escuchar, Fátima, cariñosamente le recomendó: “con cuidado”.

Joel quedó helado pues sabía que esas palabras los habían delatado y quien estuviera dentro de la casa las había escuchado y estaba al tanto de que era vigilado, por lo que creyó buen momento para hacer su jugada, pero se lamentó que la falta de luz no reflejara ni una pizca de nada y por lo tanto no sabía a qué se enfrentaba ni cómo abordarlo. Esa situación, mezclada con los ruidos dementes que comenzó a producir el entrometido, lo hizo pensar que las pesadillas sin sueño eran tan reales como el miedo que estaba sintiendo.

Justo cuando el pánico comenzó a apoderarse de él, Fátima le pidió que le abriera de una buena vez la puerta a ese gato desconocido y que regresara junto con ella a la cama. Esas palabras fueron el ancla para no dejarse llevarse por la conmoción, así que se acercó aún más a la puerta y pudo por fin distinguir al maldito animal de color miel a rayas, que no dejaba de maullear y que lo veía fijamente como solicitándole el favor de dejarlo salir.

Cuando por fin Joel le abrió la puerta, el pinche gato muy campante salió a trote ligero, como si se hubiese tratado de lo más normal del mundo. Mucho más tranquilo y sin comprender un pito, Joel por fin regresó al lecho junto a Fátima. Los dos se quedaron muy pensativos preguntándose cómo pudo entrar aquel animal a perturbarles la noche serena.

De regreso.

2006-04-18T14:45:00.000-07:00

De los más de ciento cincuenta mil días que llevo de vida, pocas son las conclusiones que tengo enteramente como propias. El resto lo he aprendido como todos: por imitación, por experiencia ajena, por estudio y por eso que todos los humanos tenemos como resultado de errores de generaciones pasadas y que llamamos sentido común o intuición.

Aun con saber que tal vez permanezca encendido en este planeta otra cantidad similar de días ya que no hay otro lugar a donde ir, todavía tengo la ilusión de adquirir cosas nuevas y auténticas en lo que me resta en este espacio.

Por eso, cuando más viejo me hago, siento un coqueteo por algo que he rehuido desde que me acuerdo y que va más allá de la razón. Por más agnóstico que sea, el entendimiento que me seduce es el misticismo, provocándome un conflicto enorme.

Siempre se me ha hecho ridículo que gente adulta y con estudios universitarios aseguren que existen los fantasmas. Otros que crean profundamente que los extraterrestres son reales y mucho peor que aseguren que se pasean entre nosotros. Y que casi todo los habitantes de Islandia aseveren que los gnomos son verdaderos.

Y bueno, eso sin mencionar las religiones. A mí me gusta creer en Jesús, pienso que sus ideas fueron revolucionarias y que sin duda era un hombre iluminado como Buda; pero si concibo que era hijo de Dios. No lo sé. Si todavía no sé lo que es Dios, ¡por Dios!

Lo que sí sé es que la creencia de las personas en algo sobrenatural es muy normal. Casi en lo que sea. Por eso mi brete se desprende del porqué de mi interés. No del objetivo en sí. Sé que existe algo de lo que me estoy perdiendo, pero hasta ahora sólo tengo una vaga idea de lo que puede ser.

Son las razones del porqué llegué a coquetear con la posibilidad de creer, las que me provocan este dilema. ¿Es una falta de aceptación propia? ¿Es miedo? ¿Es que no soy lo suficientemente lúcido para aceptar que no hay nada más y ya? ¿O es todo lo anterior junto?

De cualquiera de estas preguntas, ninguna de las respuestas me agradan. Mucho menos todas reunidas. Lo único que me queda claro es que lo que necesito aprender no está afuera perdido entre las estrellas o en una dimensión paralela a la nuestra o incluso en la historia. Todo lo que necesito ahora conocer está dentro de mí.

El día que Julián perdió el diente.

2006-03-31T13:04:00.000-08:00

Ese día no llegaron los ratones, pero si los rateros. Y se llevaron cuanto pudieron en el par de horas que estuvieron dentro de la casa de sus papás, a los que amordazaron con cinta canela en la cocina junto a sus hermanas y el mismo Julián. A Carmelo el perro, antes de ponerse como loco, lo encerraron en el baño con el viejo truco del bistec.

Desde ese día Julián no cree en Santa Claus, ni en los Reyes Magos y ni en su puta madre. Se ha vuelto tan hijo de la tisnada, que no permite que nadie le diga Juliancito como antes, y al que se atreva a hacerlo le revienta el hocico.

El día que perdió el diente, Julián (antes Juliancito) comenzó a convertirse en un hombre. Y en vez de llorar por los televisores, el reproductor de DVD, las joyas de su madre, su colección de comics, su Hombre Araña y todas esas tarugadas para niños que los ladrones se adueñaron, ahora se divierte viéndole los calzones a sus compañeras y darles duro a los que sigan creyendo en el ratón.

La vida es cabrona, me ha dicho pensativo. Y cuánta razón tiene. Lo curioso es que se haya dado cuenta a los siete años.

Un día de siete.

2006-03-22T14:42:00.000-08:00

La tarde no pronunciaba ninguna señal en especial, era otra entre tantas donde la monotonía parecía procurarle un lugar más en la enorme lista de los días olvidados.

Celia pensaba en eso cuando se dio cuenta que su tienda de flores quedó completamente vacía. Se extrañó porque hacía apenas cinco minutos una señora tosía sin cesar al parecer por el polen de los girasoles y alcatraces; una niña lloraba por un helado que su madre no le quiso comprar y por el murmullo general de la hora pico. Silencio total.

Se extrañó más cuando vio que la luz que se reflejaba en la puerta completamente abierta del local, era más mucho brillante que los días anteriores. Se movió del mostrador para acercase a cerrarla y cuando alcanzó el mango, comprobó que el efecto de la intensa luz afectaba también a las sombras haciéndolas más profundas, casi oscuras por completo.

Al instante notó que tampoco había nadie en la calle. Trató de fijar la vista en diferentes puntos: la tienda de revistas de Daniel al otro lado de la acera y los helados de la esquina de Doña Carmen, pero la penetrante oscuridad se los había tragado.

Con incertidumbre distinguió que el silencio no era exclusivo de su local. Por más que trató de escuchar los sonidos de coches, radios, perros y gente. Nada. A falta de comprensión de la situación, su reacción fue entrar a la tienda y encerrarse, pero al tratar de hacerlo la puerta no reaccionó. Estaba trabada. Celia sintió como un hormigueo comenzaba a elevarse por la parte detrás de su cuello hasta alcanzar la nuca. Miró hacia todos lados y al divisar la negrura de las penumbras, creyó que algo se escondía en ellas. Que la acechaba.

Al dar un giro natural por la posición, su cuerpo quedó de frente a los arreglos florales, por lo que identificó entre rosas y gardenias unos ojos amarillos que la miraban fijamente. La impresión hizo que Celia -que ya arrastraba los pies a falta de aire porque el hormigueo comenzó a cerrarle la traquea- diera un fuerte trago de aire antes de perder el sentido.

Cuando despertó estaba en la cama de un hospital y sus dos hijos la miraban fijamente. Uno de ellos hizo una llamada y en menos de tres minutos un médico entró en la habitación. Celia comenzó a impacientarse y trató de comprobar que no tuviera alguna herida grave a causa del ser que la atisbaba. El galeno trató de calmarla sin éxito y sus hijos le hablaban al unísono. Celia no comprendía nada y cayó inconciente otra vez.

Su siguiente despertar fue en su casa con los rayos del sol en plena cara. Estaba acostada en su cama y constató que no tenía agujas enterradas ni suero suministrándola. Volteó a ver el reloj de su buró y sonrió. Ese día se hizo la promesa que lo más real, increíble y descomunal de su vida debía de tenerlo despierta.

Laura la llorona.

2006-03-10T12:58:00.000-08:00

Laura era una persona que había estado tanto tiempo tan triste que ya ni siquiera sabía el porqué. Era tanto su sentimiento, que sólo acordarse de su tristeza, rompía en un profundo sollozo.

Pero a pesar de parecer lo contrario, no quería llamar la atención y tapaba sus permanentemente e hinchados ojos con gafas oscuras. Además, siempre usaba ropa de colores grises, cafés o negros para no molestar a nadie con su tristeza.

Como era de suponerse, Laura no permanencia en ningún trabajo porque sus lamentos cansaban hasta el más paciente. En el último empleo como secretaria en un despacho de abogados, los asociados quisieron demandarla por desprestigiar a la firma ya que los clientes pensaban que sufría de algún tipo de acoso o maltrato psicológico.

No se pudo comprobar lo contrario y por más que Laura aseguraba que no eran ciertos los rumores, nadie le creía porque lo decía entre sollozos, gemidos y lamentos involuntarios. El despacho quebró poco después de que la corrieron porque no pudo recobrar la buena fama.

El día que la echaron Laura estaba harta de ella misma y su forma de manifestarlo fue, para no variar, llorando. No paraba y apenas podía manejar, pero gracias a esas coincidencias que sólo el destino conoce, se cruzó con un cortejo fúnebre; así que se les unió pensando que ahí podía justificar tanta secreción lagrimal.

Ya en el panteón español y enfrente a la tumba del occiso, Laura se quebró como nunca. Daba tanta pena que hasta la señora que acababa de perder el marido fue a consolarla.

Al llegar esa tarde a su casa, sintió algo que hace mucho no sentía. Calma. Por eso al día siguiente regresó a desahogarse con el dolor ajeno. Lloró, lloró y volvió a llorar, recibiendo en todas las ocasiones el apoyo de los que iban a despedirse permanentemente de su pareja, padres, hijos, amigos o amantes.

Así pasó varias semanas, cazando sepelios. Un jueves, cuando terminaban de sepultar al de la tarde, se le acercó un enterrador para decirle que no era necesario que llegara tan temprano al cementerio, que la esperaban el día siguiente a las 11 de la mañana para despedir al señor Gutiérrez, víctima de cáncer pulmonar.

Laura fue de las pocas que se presentó, pero lloró por los que no fueron. Al finalizar el funeral el mismo sepulturero que le había informado un día antes, le dio un sobre diciéndole que era de parte de la familia de las exequias. Al revisar el sobre dos horas después, pudo comprobar unos cuantos billetes. No comprendió el porqué y como ya se encontraba en una cafetería a kilómetros de la tumba recién inaugurada, no regresó a despejar dudas. Ya volvería el día siguiente a las 10 de la mañana -como le informó el enterrador- ahora a sepultar a Pedro Suárez de 88 años, víctima de muerte natural.

Al llegar no recordó que tenia una duda que aclarar y envuelta por su natural tristeza y por el sentimiento que provoca los camposantos, se dejó llevar en lo que le salía mejor. Llorar.

Al terminar el entierro recibió otro sobre del sepulturero, ahora por parte de la viuda de Suárez, la otra persona que por no haber ido Laura, hubiera sido el único familiar en presenciar el ritual. Laura, fehaciente, supo la razón. Ya no dijo nada y sólo se enfocó en las otras dos citas que tenía para el día siguiente.

Así pasaron varios meses. No buscó trabajo porque ganaba lo necesario con lo que le salía bien y hasta sintió que había logrado lo que nunca imaginó. Estar en paz.

Con la reconciliación, Laura comenzó a aceptar que en realidad lo que le gustaba era lagrimear despóticamente y que además podía vivir de eso, pero el día en que sepultaron a Josefa Miguel acaecida por insuficiencia renal crónica, el destino dio otro giro y Laura, que estaba muy cerca de la orilla de la tumba, resbaló por la tierra suelta y cayó de cabeza rompiéndose el cráneo.

Al día siguiente la sepultó Juan. Su enterrador. Nadie fue y mucho menos nadie le lloró.

Sólo pedazos.

2006-02-27T15:34:00.000-08:00

Cuando la nostalgia comienza a dislocarme, invariablemente vienen a mí personas con experiencias de mis mismos ayeres. Estos individuos de repente aparecen. Así nomás. Yo no les llamo, pero siempre, al hacerse presentes, trato de entablar diálogos con resultados musicales; pero en nuestros encuentros sólo producimos sonidos melancólicos. Entre más intentemos comunicarnos con palabras, incrementa mi aflicción y pena ya que los sonidos que salen de nuestras bocas se vuelen más fuertes y lánguidos.

En ese momento reacciono y callo, porque el desfallecimiento me ronda y no quiero desvanecerme en algo de lo que no estoy seguro regresar. Pero mis visitantes quieren hablar más y todos al mismo tiempo, produciendo una presión sobre mi depresión.

Aun en este debilitamiento he podido reconocer algunos signos de estos individuos entre notas densas y decadentes. Al parecer ellos me piden algo pero yo no entiendo exactamente qué, sólo puedo sopesar mi agobio el cual sé que también es el de ellos.

Cuando Fabiola reconoce qué me pasa, sólo atina a preguntarme si mis vidas pasadas han vuelto a visitarme. Yo, sin saber lo que está pasando, trato de incorporarme del apresamiento de ese sueño recurrente, donde las antelaciones de mi ser, las pretéritas notas musicales del soundtrack de mi existencia y la entrante realidad se mezclan. Justo ahí se funden los pedazos de lo que fui con lo que soy.

Súpercachondo

2006-02-15T17:21:00.000-08:00

Eso se decía Antonio mientras contemplaba su pecho, brazos y todo lo que su vista podía abarcar desde la silla en la que estaba postrado. “Soy súpercahcondo, soy súpercaliente” se pavoneaba. Cuando por fin recordó que estaba en una comida y que la gente con la que compartía mesa le observaba con una fijación que dividía las opiniones entre la risa y la vergüenza, él por fin dijo “y estoy pedísimo”.

Antonio es uno de los amigos más entrañables y desde hace años tengo el gusto de contemplar la abrasadora imagen que tiene de sí mismo. Por eso, he tratado de convencerlo que lo suyo es la pornografía. Siempre, incluso cuando su mente lo abandona y sólo su cuerpo está presente, se le prende el piloto automático en muy caliente.

A simple vista tiene todo lo que un actor de ese calibre exige. A vista detallada no canta mal las rancheras. Esto lo sé porque en el año que compartimos la renta de una casa, las visitas de sus diferentes amiguitas eran muy frecuentes, siendo que todas salían mucho más contentas de lo que llegaban.

Cuando me contaba lo que hacía en sus ratos libres con sus compañeras de pachanga, me costaba trabajo creerle y por eso le pedí pruebas, pensando que su imaginación no tendría sustento.

Pues carajo, pude comprobar que lo sórdido de sus relatos eran mucho más divertidos y verídicos de lo que mi percepción proyectaba. Además, muchas de sus doncellas estaban encantadas tomándose fotos en posiciones que Antonio les ejecutaba cual luchador de la Arena Coliseo. Y pensar que algunos de nosotros luchamos pero por sacar siquiera algún teléfono, este reverendo cabrón las hace llorar pero de gusto.

Además de someter y contorsionar a sus presas, Antonio tiene una actitud de concupiscencia que no suelta al caminar, al mirar y al realizar esos paraditos de modelito depravado. Por eso mismo, su pose de galán de balneario lo hace todo un pornstar en potencia. Además, el as bajo la manga son unos estudios que no logró desarrollar: pasó algunos años aprendiendo las artes de la actuación en el Centro de Capacitación de Televisa.

Vamos, tiene el talento y la soltura para pararse frente a una cámara y fornicar sin arrugarse. Literal. Ya lo ha hecho y yo lo he visto.

Lo malo es que como mexicano de cierta clase privilegiada, él cree que tiene buenos valores morales, y de hacer lo que hace de forma profesional, traicionaría lo que le enseñaron en su casa. Claro, estos valores los ha pisoteados desde hace años, pero lo que Antonio realmente teme es que su familia y algunas amistades a las que estúpidamente les da mucha importancia, conozcan su talentos escondido y lo tachen de lo que realmente es.

De seguir las cosas como están, Antonio como todos los que estamos en edad productiva, seguirá jodiendose todo el día para tratar de llevar una vida más o menos digna. Si me hiciera caso, no negaría su cachonda vocación por “el qué dirán”, podría estar hinchándose de billetes y, sobre todo, me permitiría ser su representante para proyectarlo internacionalmente como el primer actor de la época de oro del cine (porno) nacional. Ya tengo todo planeado.

De no convencerlo, Antonio seguirá tratando de hacer negocios por aquí y por allá a ver si alguno por fin pega. Y yo seguiré soñando en su debut con Jenna Jameson, Sophie Evans o de perdida Lyn May.

Lagunas mentales

2006-02-03T10:49:00.000-08:00

Raphael

2006-02-01T15:45:00.000-08:00

A diferencia del Divo de Linares, este Raphael es un hombre que no llegó para quedarse. De hecho, le ha costado mucho dejar algún remanso de recuerdo por donde pasa -si es que en algún momento le interesó hacerlo- gracias a su talento por pasar desapercibido, logrando navegar en el mar de su existencia con mucho más pena que gloria. Y como a la pena conviene hundirla por lo triste de su naturaleza, él se ha dejado naufragar junto con ella.

Por eso, Raphael decidió desde hace algún tiempo dedicarse al marginal oficio de la indigencia. Todos los días deambulaba entre las calles provocando el mismo interés que una sombra. Se mimetizó tanto en el paisaje que logró desaparecer por días, reapareciendo más sucio y demacrado que antes. Y aun así nadie se daba cuenta de su mísera presencia.

Entre las penumbras, libre hasta de él a falta de reclamo, Raphael logró desarrollar su talento al extremo. Era tal su menesteroso compromiso, que su nivel llegó a compararse con los que han sido capaces de arriesgar su vida con tal de hacer lo que nadie, como Neil Armstrong o el Increíble Profesor Zobek. Así de insuperable es Raphael.

Hace poco lo encontré caminando y balbuceando como un iluminado. Parecía un asceta, mejor aún, un faquir que camina entre carbones y vidrios rotos; pero a diferencia, Raphael caminaba entre los autos del periférico. Y justo en ese lugar, la persona que había pasado desapercibido toda su vida, por fin era contemplado por todos los que no querían verlo por la incomodidad que causaba.

Paradójicamente el día que dejó de ser invisible para los demás, fue la última vez que lo vi. A veces creo reconocerlo en otros espectros de la calle; sólo los villamelones en las penurias del olvido, los que no acaban de decidir ser libres por completo sin importar las consecuencias, son los que mayores diferencias tienen con mi tocayo.

A los que les he seguido los pasos en sus ascendentes carreras son a Michael, Tania y Fausto. Al igual que Raphael, arriesgué, con todo respeto, bautizarlos artísticamente para ubicarlos, ya que sus nombres reales nunca los supe y ellos han comenzado a olvidarlos.

Lo prohibido.

2006-01-20T11:40:00.000-08:00

De las incansables cosas a las que puedo tener acceso, no hay una que sea tan llamativa como las cosas que tengo vedado. Es inevitable. Ahí está el ejemplo de Adán y Eva, que pudiendo meterse todo lo que se les antojara por la orejas, no quedaron satisfechos sino hasta haber probado la fruta prohibida.

Así somos, curiosos por naturaleza, aun cuando la experiencia histórica nos dice que existen cosas que por demás, no vale la pena probar. Incluso cuando la ignorancia nos ha permitido saborear un poco de lo censurado por el conocimiento, es la razón la que hace a lo prohibido súbitamente deseable.

Por otro lado, lo prohibido a veces conoce límites, no es determinante. Esto lo hace más encantador al ejercer un tope en las cantidades de las cosas que nos permitimos. Por ejemplo, me encantaría zambullirme cualquier cantidad de barbacoa con consomé en una sola sentada. Quedar completamente inamovible, perder el conocimiento al seguir masticando esa deliciosa carne. Lo mismo con camarones, almejas, ostiones, pulpos y mejillones preparados de todos las formas existentes en el mundo. Gozaría metiéndome cualquier cantidad de ingredientes que me procuren una realidad divertida o alterna a ésta. Y que decir que me encantaría acostarme con Gisele Bündchen, Halle Berry y Angelina Jolie, y demás; la lista es muy extensa.

Pero claro, esto último no depende de mí.

El deseo y la prohibición son opuestos energéticos. Uno a uno se recrean, se regocijan y me convierten en objeto lúdico. Soy una pieza más en este juego de la vida donde cualquier movimiento del azar puede ponerme en jaque; recordándome la constante de mis convicciones y, por supuesto, de mis limitaciones.

Pero eso sí, este fin no perdono la barbacoa. Sólo tres tacos con su respectivo consomé.

Carácter.

2006-01-18T16:00:00.000-08:00

Luis es un tipo con garra, ha pasado sus 40 años sin dejarse sobajar por nadie, siempre manteniendo el sartén de su vida por el mango. Vamos, ha controlando hasta el residuo más insignificante de vano comportamiento o turbación. Como dice su madre, no se le va una.

Incluso cuando Sofía le pidió el divorcio después de 13 años de “feliz matrimonio”, como le gustaba presumir, no mostró ningún signo de pena. Y qué decir cuando a Greta, su hija menor, le diagnosticaron leucemia hace dos años; su entereza no le permitió derramar ni una sola lágrima. Siempre comportándose a la altura.

Es tan fuerte que no sólo en circunstancias de lamentable agitación ha sabido autogobernarse con determinación, también en esos momentos en los que cualquier persona hubiera dibujado una leve sonrisa, o ya exagerando, haber dado un grito de alegría por las satisfacciones que nos da la vida. Nada. Luis es fuerte como una roca.

El temple y la fortaleza han sido los conductores de muchas personas hacia la escala más alta de nuestras sociedades, los cuales han logrado ocupar los tronos de las selvas urbanas. Como Luis, que sigue firme como CEO de la firma que representa, gracias a que ha demostrado carácter a pesar de sus desgracias.

Es más, por eso, su popularidad y admiración aumentó en todos aquellos que quieren llegar a ser zombis emocionales como él, carentes de lo que nos hace más humanos.

Un hombre de hoy.

2006-01-11T16:33:00.000-08:00

Jorge lleva tiempo con la mente atrofiada, como si estuviera ido, me dijo, ya que sentía una imposibilidad para efectuar cualquier cosa. “Pensar en muchas cosas a la vez no me permite actuar, igual que al no tener nada en que pensar. Los dos polos se juntan en un estancamiento mental del que no puedo escapar”- recordaba sus ansiosas palabras con pesar, ya que yo también lo he sentido.

“A veces me gustaría descansar de mí mismo, dejar el cuerpo por un lado y la mente por otro. Porque aunque quiera dejar de pensar para descansar, no puedo, lo único que hago es un ejercicio improductivo ya que me dedico a no hacer nada y sentirme un parásito”.

Sus palabras sonaban como pesos atados a sus tobillos, cuya carga era imposible de seguir soportando aun para quien lo escuchara.

“Ni cuando sueño puedo perderme de mí tanto como quisiera”, su angustia tocaba el límite. “No deseo pensar en la muerte, aunque ese es un camino seguro para separarme del cuerpo", continuaba, "por lo que sé, sólo una persona ha logrado recuperarlo, y me consta que yo no podré hacerlo porque ni de coña soy hijo de Dios”.

Escuchar esas palabras me tranquilizaron un poco a pesar de su desgracia, al menos ha decidido quedarse en esta dimensión. Como su amigo le he aconsejado diferentes métodos como tocar un instrumento, tomar alguna clase de lo que sea, hacer yoga, meditar o practicar algún ejercicio, esto para tratar de reencontrar el sentido de supervivencia. De hecho, pienso comenzar hacer caso a mis sugerencias, no quiero perderme al igual que a mi querido amigo, pero vamos, las posibilidades de tener una crisis es más alta de lo que creía. Y no soy el único expuesto.

El hartazgo de todos aquellos que no soportan ni su propia sombra va en aumento. Por si fuera poco, para ciertas personas como Jorge, la fe ha dejado de tener efecto desde que se incorporó a las filas de los producto de consumo. Bajo estás circunstancias, el pensar o descansar duele por no dejar de asociar de alguna forma el programa de moda, el grupo del momento o la fabulosa vida de cualquier mamarracho de la televisión.

Así está mi amigo, tratando de desmembrarse de toda esta mierda, pero cuando lo intenta es invariablemente invadido por mensajes banales y masivos a los que está expuesto cualquier persona de nuestra época.

La curiosos es que la lucha introspectiva de cada quien, pueden estar inconcientemente patrocinadas por productos que nos recuerdan que si nos los tenemos, merecemos ser los más desdichados, como Jorge.

Perdido

2005-12-31T10:09:00.000-08:00

Después de varios días de amanecer en distintos lugares, comienzo a perder no sólo la ubicación del espacio o del tiempo; sino también del sentido.

Al viajar, es normal desorientarse frente a las dimensiones que nos rodean. Cuando uno comienza a despertar en lugares no acostumbrados, el contorno se convierte oblicuo ya que la cama, sillón, catre o suelo donde uno amanece, tienen diferentes alturas que desconciertan, por no mencionar el orden de los diferentes objetos acomodados.

Si uno además experimenta cambios drásticos de horario y abusa de sustancias como el alcohol, que ocasionan un derrumbamiento físico, el amanecer puede ser una absoluta y cruda pesadilla. Aquí podemos notar un claro ejemplo de la subjetividad del tiempo, ya que el incorporarse al mundo, es posible hacerlo a cualquier hora y en donde sea.

Ahora, si todo eso combinado se le agrega un despertar con una ausencia completa de luz (normalmente nunca duermo bajo esas condiciones), la desorientación se convierte en un desconocimiento digno de un recién nacido.

Bajo esas condiciones me he despertado, sin saber quién soy, con quién estoy y por qué coño estoy. Y a pesar de que toda esta conjunción de preguntas puede resultar desconcertante, la angustia no me ha dominado. Al no tener referencias inmediatas de quién soy y todo lo demás, sólo vasta con estar. ¿En dónde?

Eso es lo que me ha tomado unos momentos responder.

Abuelito, dime tú.

2005-12-14T20:05:00.000-08:00

Es incontrolable y a todos nos pasa, pero no deja de sorprenderme como el físico me va cambiando. Hasta hace unos años, mi pelo era vasto de color negro y no tenía tantas bolsas en los ojos. Antes podía comer todo lo que me venía en gana, ahora mido las porciones y trato de no ingerir carne roja.

No fumo desde hace décadas.

Y aun así se me sigue arrugando la piel donde ya estaba arrugada, y las manchas de la cara y manos incrementan y oscurecen cada vez más. Creo que ya no voy a cambiar demasiado, pero eso pensé antes de que se me cayeran los dientes de enfrente y podía caminar sin necesidad de bastón.

Mucha gente piensa que es una bendición tener la mente lúcida a mi edad. Yo comienzo a dudarlo porque es lo único que no ha envejecido, por lo que lo demás es ya una carga.

Todos sabemos lo que nos va a pasar, pero a diferencia, tengo claro que para mí eso está cerca. Y a pesar de ser un quejumbroso con todo y todos, no me preocupa la muerte porque he vivido casi como he querido.

Lo único que en verdad no soporto, es causarles ternura a esas jovencitas amigas de mis nietas. Si conocieran mis pensamientos me tendrían miedo, pero lo único que se me para cuando se me acercan es el bello de los brazos. Cuando pasan a saludarme, sólo les digo cosas lindas como “qué bonitas niñas” o “mi´jitas, siempre tan simpáticas”. Perras, si supieran.

Los que comienzan a sospechar de mi, son mi hija y su esposo. Después de meses quejándose a la compañia teléfonica de llamadas no hechas, ahora vigilan más mis movimientos, por lo que tengo que ingeniármelas para acercarme al aparato sin que se den cuenta. Todavía tengo alguna ventaja sobre ellos. Sé que aunque tengan pruebas, no se atreverán a preguntarme sobre las extrañas llamadas a esos números donde amables señoritas del amor, consuelan por unos minutos la perspicaz mente de este pobre anciano. Se ponen roñosos por unos insignificantes pesos, pero eso sí, ahora mi hija no se acuerda quién le pagó la universidad. Ingrata.

Y si se trata de fingir demencia, soy un expertazo. Lo que mejor me sale es el sordo. Sobre todo cuando viene la novia de mi nieto y se van a “ver la tele”. Después de un rato de haber prendido el televisor, ella comienza poco a poco a subir el tono de sus alucinantes jadeos, y siento que por fin se me va a parar, pero el corazón. Hija de su madre, no había escuchado ese resuello ni en mis mocedades. Lo más curioso es que, cuando están a mitad de lo suyo, ella se acuerda de mí al preguntarle a mi nieto si no hay problema conmigo. Mi Pedrito siempre le responde que oigo tan bien como la puerta. Je, je, je, je. Ah, si tan sólo fuera bueno conmigo y me permitiera ver aunque sea un poquito de eso que le provoca tantos aullidos de placer a su hermosa noviecita. Pero nada más al intentar pararme de mi viejo sillón, hago más ruido que un gato con cascabel. De todas maneras, nunca me voy a poner frente a ellos y pedirles que sigan con su espectáculo. Aunque ganas no me faltan.

A pesar de que todavía sigo teniendo una imaginación muy activa, no puedo defraudar la imagen que tienen mis nietos de mí. Ni modo, quién iba a pensar que iba acabar siendo lo que soy. Un chocho y lindo abuelo.

Soldados del amor.

2005-12-07T20:15:00.000-08:00

Casi todos los hombres, en algún momento de nuestra vida, hemos sufrido por el amor de una mujer. Es invariable, pero cuando sucede por primera vez que es común en la pubertad, este tórrido sentimiento provoca que nuestra simple vida hasta entonces, se vuelva desgraciada e interesante.

Al paso del tiempo, si uno no ha aprendido lo suficiente de los desaires, éstos dejan de ser interesantes para pasar a ser sólo desgraciados, por lo que nos ponemos las pilas y poseemos a la musa en cuestión, pasamos a la otra o de plano nos damos un tiro. Pero dejamos de sufrir. Bueno, esa es la idea.

Pero en esto del amor, los hombres podemos lograr barrabasadas dignas y tan grandes como nuestra calentura. Existen muchos casos en nuestro género que son una clara muestra de que podemos pensar con lo único que tenemos de excedente respecto a las mujeres.

En los últimos años, la mercadotecnia ha influido tanto en los hábitos de los machos, que algunos se han visto obligados a modificar su práctica de eructos, pedos y rascado de huevos para pasar al refinamiento. Ahora es más frecuente ver güeyes con rayitos, ropa pegada y cosas así; sin darse cuenta que la línea entre el metrosexual y ñerosexual, es muy delgada. Esta sofisticación de comportamiento, a diferencia de los gays, es que los metro y los ñero, hacen todo esto para tratar de ligarse a más viejas. Se han redimido y han dispuesto nuevas estrategias para asegurar una conquista, dejando a un lado el clásico acto de seducción a la machoman.

Pero el hombre que sigue siendo rudo y que bebe cerveza en vez de vino, que prefiere el fútbol al teatro, ese que no entiende la diferencia entre el Lo-Fi y Trip Hop porque prefiere el Rock y sus derivados, es el perfecto soldado del amor.

Este tipo de hombres pueden pasar años soñando con una mujer, pero muchas veces ni siquiera hacen el intento de hablarle. Idolatran la figura femenina y al mismo tiempo la aborrecen al creer que no son sensibles como ellos. Aseguran que las mujeres son frías y calculadoras, pero al mismo tiempo morirían por su cariño.

Los soldados del amor, casualmente, se enfocan en las que no les hacen caso. Si da la casualidad que alguna les da entrada, suelen perder todo interés, porque claro, tienen que hacerlos sufrir para que sientan que la chava vale la pena. Por esta incomprensible razón, normalmente están solos.

Para rescatar de las líneas del desprecio a estos brillantes y valientes militares del corazón, es necesario una heroína con el suficiente coraje. Una que esté igual de chalada y que quiera jugarse el pellejo, ya que las posibilidades de salir mal herida son muy elevadas.

A mí, por buena suerte, tuve a bien encontrarme con una bella y noble adelita, que después de una guerra sin cuartel, su bondad logró rescatarme de las profundidades de la autodestrucción permanente.

Por eso, le estaré eternamente agradecido.

Canción para un camaleón.

2005-11-29T19:24:00.000-08:00

De los múltiples oficios que puede un hombre escoger, ninguno tan inquietante como el de Isidro, la drag queen que talonea por un pequeño sector de la avenida más grande de México, por donde yo vivía hasta hace menos de dos años.

De día, Isidro trabaja como compositor, ya que la música es su gran pasión y es de lo que espera vivir cuando el colágeno y las prótesis no surtan el encantador efecto en sus furtivos o cautivos clientes nocturnos. Por el momento sólo se enfoca en hacer lo que su culo manda. Como él dice.

Un buen día, su cola me llevó directo hacia él. Estaba buscando un bonito espectáculo para una despedida de soltero, por lo que me acerqué a ese grupo de voluptuosos cuerpos que todas las noches de jueves a domingo asaltan las banquetas de Insurgentes casi centro, casi sur. Ahí fue en donde Isidro se presentó con el nombre de Tiana. Ella estaba con otros hombres esculpidas (no es error de redacción) tan hermosamente que siempre fue fácil detectar su género, ya que la naturaleza todavía no puede alcanzar tal perfección estética femenina. Claro, ese efecto es a simple y llana vista.

Me enfoqué en Tiana porque de todas las reinas de la noche ahí reunidas, era la más delicada y menos obvia. Así aseguraba un show digno para la razón en que fui a buscarlo. Cuando nos subimos al coche, le conté de que se trataba el asunto, por lo que ella encantada prometió esmerarse para agasajar al festejado.

Cuando entramos al salón donde estaba dándose el desmadrito, lo único que siguió sonando fue la música. Los sonidos que invadían el pasillo como risas, vasos chocando y murmullos, fueron opacados por el largo pelo negro (ese sí era natural), la cintura estrecha del pilates, caderas y pechos ensanchados por la tecnología que portentosamente Isidro cargaba sobre sus perturbadoras piernas esculturales.

Como era de esperar, el novio, que toda la noche había renegado para que no le lleváramos profesionales del placer, se dejó convencer cuando Isidro siquiera le tocó el hombro con sus grandes, redondos y firmes pechos.

La idea es que Tiana sólo le hiciera un fabuloso baile, pero él de la despedida se prendió tanto que quiso seguir el espectáculo a un segundo o tercer nivel. No importaba las consecuencias ni cuánto le costara. Al fin y al cabo para eso estábamos ahí, ¿o no? A tal inusitada justificación, tuve que soltarle discretamente la verdad, siendo mi intención gritarla a los cuatro vientos después del baile para hacer valer la broma.

Pero el homenajeado me pidió, viéndome fijamente, que no dijera nada y que eso era por mucho, el mejor regalo de bodas que podía darle. Siendo su decisión y la de Isidro, por supuesto, no tuve más palabras sino que se la pasaran muy bien.

Hoy en día, después de algún tiempo de casado, Víctor, el que se casó, me pide de vez en cuando y de forma cómplice le mande saludos a Isidro. Su esposa siempre ha creído que es un amigo en común.

Desde que me cambié no visto a Tiana o Isidro, o al revés. Pero antes de mudarme, al caminar hacia mi casa por las noches de jueves a domingo, a veces lo encontraba y si no estaba atendiendo a un marchante, me cantaba una estrofa de alguna de sus composiciones. Nunca pude sacudirme el vicio de cuando era periodista, y normalmente entrevisto a todos los que se me ponen enfrente. Por lo que Tiana, desde que me interesé por él, cree que tiene la obligación de mantenerme informado cómo va su carrera de compositor.

La última vez que la vi, me cantó un estribillo que me pareció bastante bueno al describir su vida de manera ligera y divertida. Le pregunté por el nombre y al parecer todavía no pensaba en eso, así que me pidió bautizarla. Todavía sigo esperando escuchar “Canción para un camaleón” en la radio.

Las reinas de casa.

2005-11-24T17:38:00.000-08:00

La naturaleza tiene una amplia lista de seres, que cubre desde los que pesan miles de kilos hasta los que sólo se miden en menos de 10 gramos. De toda la gama, las que me han provocado una especial fascinación han sido las arañas. No sólo por su alienígena aspecto, ni sus alucinantes telas, sino porque ahora las considero mis aliadas. Me comunico con ellas.

Mi mujer y yo hicimos una pacto con los arácnidos cuando comenzamos a vivir en nuestra casa. Les prometimos no meternos con ellos, si éstos hacían lo mismo. Con sólo dirigir unas palabras de paz directamente a uno, el trato está arreglado. Por eso, de todos los insectos como las hormigas, moscas, mosquitos, polillas, ciempiés, escarabajos y cucarachas que rondan las zonas amplias hasta los más recónditos de los recovecos, son las arañas a las únicas que no tratamos de ahuyentar. De hecho, ellas nos ayudan para tal cosa.

Por ejemplo, hace unos días estaba a punto de ducharme cuando vi algo parecido a una tijereta que se metía por un orificio de la puerta del baño. Pensé que tendría que fumigar, pero recordé a la araña patona que vive debajo del portajabones de la regadera, por lo que enseguida disipé esa idea. Sé que mis pensamientos fueron recibidos por mi inquilina porque al día siguiente, la patona tenía al insecto enrollado como un cigarro hecho a mano, listo para embutirlo poco a poco.

Por supuesto se lo agradecí y me sentí totalmente conectado con ella. Por si fuera poco, además soy alérgico a muchos insectos, por lo que distinguí algo en común: son nuestros enemigos.

De todos los bichos, los más despreciables son los mosquitos. Esos pequeños vampiros que siempre han sido mi coco. De niño, cuando me preguntaban a qué era alérgico, decía que al piquete de esos ojetes. Cuando uno de éstos me pica, se me hincha la parte dañada de tal forma que alcanza la deformación.

Qué decir del piquete de abeja. Una vez tuvieron que medicarme con antihistamínico inyectado porque la hinchazón no bajaba después de 3 días. El maldito piquete me dio en la vena superficial del antebrazo, justo en donde se saca la sangre invadiendo con sustancia tóxica todo el brazo.

Por otro lado están las cucarachas, esos portadores de enfermedades. Con eso digo todo.

El remedio para toda esta maraña de pequeñas desgracias, han sido mis amigas las arañas, que gracias a un entendimiento que va más allá de la metafísica, hemos podido convivir con ellas hasta el absurdo. Es tal nuestro respeto, que para una comida familiar, Fabiola tuvo que mover por unas horas a la vecina de 8 patas que ocupa el baño de abajo. Su hermano les tiene pavor.

Así funciona nuestro pacto, nosotros les damos asilo y ellas combaten y tragan montones de insoportables parásitos que viven entre nosotros. Es un acto de tolerancia y asociación entre dos especimenes diametralmente opuestos. Tan así, que a veces me he visto removiéndolas de mi ropa puesta o sacándolas de mis zapatos sin recibir el menor indicio de ataque.

De esta manera, son los arácnidos con tráqueas los que diariamente se ven envueltos en escaramuzas aisladas contra los demás insectos, proveyéndonos de un tranquilidad aparente.

En sus pequeñas dimensiones, las arañas hacen valer su absoluto dominio de mi casa.

Las decisiones de José.

2005-11-22T11:43:00.000-08:00

Hace aproximadamente 12 años, estaba sentado en una oficina con olor a burocracia en el CERESO de Morelia. Un señor con traje añejo y peinado de tía abuela, me hacia preguntas estúpidas sobre un individuo que yo conocía.

Yo contestaba todo lo que me preguntaba sobre la honorabilidad de esta persona, alabando de forma excelsa su ética ciudadana. No entiendo cómo piden declarar sobre una presunto culpable, siendo que los declarantes vamos ahí gracias a la petición de los susodichos infractores. En este caso el de un amigo entrañable. Por eso, es absurdo testificar, ni las autoridades esperan a que digamos que son unos hijos de puta. Puro trámite.

Pues ahí estaba, levantando una vez más las caquitas de mi amigo de toda la vida, que tuvo a mal cometer una cadena de pésimas decisiones en un lapso demasiado corto, las cuales lo recluyeron por varios días en esta cárcel.

José había ido a esta ciudad a ayudar a un hermano que tenía un restaurante ubicado dentro de la feria anual de la ciudad. Basta decir que en fechas de feria, media Morelia está enfiestada. Mi gran amigo era un de sus principales protagonistas.

En el calor del desenfreno, José se pasó un semáforo en rojo, cometiendo su primer error y por mucho el menos grave. Pero ¿quién no se ha pasado un semáforo? Por favor. El problema fue que ahí comenzó a ponerse la cosa truculenta y él no supo decidir cuándo parar.

El segundo error no puedo definirlo como tal, sino como un infortunio. Al cruzar la calle en el momento prohibido, José embistió con su auto a un colectivo lleno de pasajeros. Hubo heridos y a una mujer tuvieron que llevarla al hospital con collarín y muchas lágrimas. La situación ya era crítica y aún así empeoró.

Después de la colisión, José trató de darse a la fuga. La más funesta de las decisiones.

La gente ahí reunida por el morbo de la ocasión, no soportó que un chilango irresponsable ocasionara problemas en su ciudad y que además quisiera huir descaradamente. Por eso sólo lo pudieron detener porque antes de que comenzar a lincharlo, llegaron a salvarlo unos policías que nada más lo sometieron a punta de excesivos chingadazos.

Así era la vida de José por esos años, con muchísimas más penas que glorias y haciendo todo lo posible para que su futuro se viera más oscuro y sórdido. Por eso, estaba evocando su época de presidiario -tienen sus huellas digitales registradas y toda la cosa-; que al paso del tiempo, se convirtió en una divertida anécdota de gamberra juventud.

José, que en ese entonces ni siquiera sabía que carajos iba a ser de su ser, ahora está estudiando en el extranjero -becado- un doctorado en energías renovables basada en el hidrógeno. No sé exactamente en qué momento comenzó a cambiar su vida, pero me queda claro que fue decisión suya y de nadie más.

Ahora que lo visitaré para navidades, sólo espero que no nos demos cuerda como antaño y hagamos los suficientes desmanes que nos lleve a recordar las sabias palabras de su madre: “Ah, pero que manera tan estúpida de vivir”.

Marcia

2005-11-15T15:25:00.000-08:00

¿A quién pertenece un recuerdo?

¿Al ser u objeto recordado o a la memoria de la persona que lo recuerda?

¿Es la representación mental colectiva lo más parecido a la realidad?

Esas preguntas me las hizo Marcia, que acaba de regresar de un viaje introspectivo que casi la mata. Por eso, es muy extraño y fascinante reconocer a la persona que era, ya que estaba acostumbrado a la Marcia alcohólica, drogadicta y depresiva de los últimos años.

Su transformación para tocar fondo abarcó mucho tiempo y concordó con mi propia emancipación, por lo que no sentí este cambio de forma radical y, como ella siempre estuvo medio loca, me valió un poco madres. Por desgracia.

Ahora que platicamos, puedo reconocer porqué llegué a quererla tanto. Y que con el amor que le tuve desde un principio, pude conformarme con tener un amiga qué más bien parecía un fantasma, con todo y que no sé bien que signifique esto.

Cuando Marcia me hizo estás preguntas, supe que se refería a ella misma. De esta manera descubrí que estaba de regreso gracias a su muy particular estilo de ver las cosas y por su pasión e interés por casi cualquier cosa. Fue como verla reencarnada en sí misma.

Según ella, fue su propio recuerdo el que la hizo ver en donde estaba parada. Que fue a través de repensar lo que la hacía feliz de pequeña, como planteó lo que debía hacer para comenzar a parecerse a esa imagen. O eso cree.

Fue su memoria la que hizo el trabajo de regresar a sí misma, ya que nadie recuerda a la verdadera Marcia tras años de vivir con la mente en otro lado . De hecho, no saben que la actual es la real, por lo que la gente piensa que acaba de perder lo último que le quedaba de lucidez.

Y aunque Marcia ahora tiene un montón de planes y que me ha prometido nunca dejarse sobajar nuevamente por sus demonios, no encuentra la manera de salir del hospital psiquiátrico donde la metieron.

Por eso me pide su ayuda, a mí, a la única persona que la entiende y que no puede ayudarla aunque quisiera.

Después del accidente nunca pude recobrar mi cuerpo, y mi querida Marcia me ve más que nunca y jura a todo el mundo que no sólo soy un recuerdo.

Estado Frágil.

2005-11-08T16:38:00.000-08:00

Cuando me siento muy bien casi rayando en el clímax de propia película, lo menos que se me antoja es anotar lo que pienso.

En esos breves periodo donde todo está alineado, me gusta contemplarlo todo para absorber anímicamente tan excelente fase, ya que para ser sinceros, son muy raras y cortas.

Ahora mismo sigo disfrutando uno de esos momentos, por lo que según mis propias ideas, debería seguir en el goce profundo de la abstracción y nada más.

Pero no, quiero forzarme a describir tan perfecta sensación justo cuando está ocurriendo. El asunto es evitar caer en los extremos, por un lado el de la cursilería a falta de palabras exactas, y por el otro, el de una concentración extrema para encontrar estas palabras y que me provoque regresar, como cubetada de agua, a la monotonía nada especial de todos los días.

Creo que para explicar este lapso –que empieza a perder fuerza conforme produzco líneas- lo mejor es, para no variar, la música. En este ocasión la canción “Every Day a Story” de Fragile State.

Y como comienza a irse el tren de mi bienestar y quién sabe cuándo vuelva, regreso inmediatamente a mi enajenamiento a ver hasta dónde llego.

Carajo

2005-11-03T18:41:00.000-08:00

Con “carajo” se puede decir todo. Es más que una simple palabra, es una expresión que sintetiza la frustración, el cansancio y cualquier cosa que nos tenga hartos. Es perfecta por su énfasis y porque puede ordenar a partir de su presencia, las diferentes posibles oraciones por desarrollar.

Existen otras diferentes palabras igual de folklóricas que pueden significar lo mismo, pero que no condensan igual la información ya que son muy conjugables. Se puede decir “carajo” o “chingada”, pero la diferencia es que “chingar” tiene 9 diferentes usos según el diccionario de la Real Academia Española, que van desde cortar el rabo a un animal hasta cogérselo.

Ismael, un amigo que siempre está buscando nombres para sus futuros hijos, piensa que carajo sería un nombre fuerte y con mucha personalidad para uno de sus retoños. Eso me hizo pensar que carajo es, sin duda, masculino.

No es una cuestión sexista ni mucho menos, pero esta palabreja tiene el poderío del macho. Es más, en cualquier diccionario esencial trae como su descripción “miembro viril”. Aunque yo jamás he escuchado en ninguna parte a alguien que le diga así a su pene, glande, órgano, falo, pito, puntal, vara, madero, príapo, bálano, haba, capullo, palo, verga, minimi, o los sinnúmeros de nombres.

Lo que es cierto es que tiene una fuerte identidad que abarca a todos los que hablamos castellano. Esta palabra significa lo mismo en Latinoamérica que en España. No es como concha, papaya, pendejo, cajeta, bla, bla, bla… que tienen uno o varios significados dependiendo en el país que se diga.

Por eso, porqué la compañía de Bill Gates no incluye tan dicha (en toda la expresión) palabra en el programa Word y deja de joder marcándola como error. ¡Carajo!

La mujer que no puede estar sola.

2005-10-31T19:25:00.000-08:00

No lo soporta, pero en esta etapa no puede estar acompañada todo el tiempo. Lleva 8 años divorciada y, al parecer, esa será su condición permanente ya que no piensa volver a tener pareja. Su religión y todo lo que tiene que ver con su formación es más fuerte que ella. La supera, la ahoga y la tiene sola.

Y aun así, es lo que menos desea. No puede ir al cine, no puede ir a comer al restaurante que más le gusta, no puede pasear a ningún lado porque no tiene quien la acompañe.

Cuando está en casa, su sola compañía le aterra porque sus pensamientos pueden traicionarla y tal vez cuestione su circunstancia. Me encantaría haberla visto así a la edad de 20, abandonada con una maniaca dependencia devastadora que hubiera puesto a a prueba todo lo que tenía que dar. En naturalezas como ésta no hay mucho para donde moverse, o el carácter florece o se muere, no importa si se sigue respirando.

Pero casi a cuarenta años después, no hay mucho que pedir. Está claro, así va a seguir por el resto de su vida y nadie puede hacer nada al respecto. Sólo acompañarla para que la mujer que no puede estar sola, no lo siga estando.

Dosis de pastillas rojas.

2005-10-25T19:26:00.000-07:00

Al acercarse el fin de año me da mucho sueño. La falta de descanso patrocinado por el trabajo y la gran cantidad de cumpleaños de los que nacimos en octubre, mezclado con el frío de estas fechas, me provoca un estado somnoliento agudo.

Yo recomiendo, para disfrutar de esta situación (cualquiera, sea cual sea, debe gozarse por lo menos un poco y debe de estar acompañada de musiquita) escuchar el Timeless de Goldie.

Para aderezar esta circunstancia, lo mejor es quitarse los zapatos, colocarse en el sillón preferido y echarse una colcha encima. El toque maestro lo da una copa de tinto, Jack Daniels o un Ron añejado naturalmente.

Así, es posible divagar con Morfeo y visitar mundos mezclados donde es posible platicar con Elvis y contemplar junto con él una tarde soleada en el río Senna -que no conozco personalmente-, y disfrutar al mismo tiempo de las nalguitas andantes de las parisinas. Claro, y de ahí pasar sin ton ni son a la casa abandonada de Bosques del Lago donde Massive Attack da un glorioso toquín.

Sé que mucha gente no recuerda lo que sueña, por lo mismo, no traen consigo a esta realidad de despiertos la intensidad de la noche. Bueno, no concientemente. Yo me emociono durante el sueño y muchas veces me doy cuenta de mi alteración porque no paro de moverme para desgracia de mi querida Fabiola, que a veces la encuentro con una pila de almohadas sobre la cabeza para aislarse de mi excitación.

Hay días que no recuerdo lo que sueño, pero dejo huellas muy claras de una sesión intensa. Al apretar la quijada, signo de gran presión, la muelas no dejan de dolerme el día siguiente. Por supuesto trato de recuperar la causa de tal tensión, pero la mayoría de las veces he fallado en encontrar entre mis archivos mentales.

Tal parece que los sueños sólo revelan lo que el subconciente quiere que sepamos. Por eso, trataré durante estos días de mucho letargo estar al pendiente sobre lo que me quieran decirme éstos. Será como tomarme pequeñas dosis de pastilla roja, como la que ingirió Neo y despertó en otro mundo. Supuestamente el real.

Sólo espero que la modorres no me gane en la oficina, porque seguro despertaría desempleado.

Juan y el tiempo.

2005-10-18T18:49:00.000-07:00

Según me decía Juan, nunca podía hacer nada porque siempre estaba ocupado, y para hacer lo que fuera tenía que hacer una cita con el tiempo.

El problema es que el tiempo también estaba ocupado y a veces no lo podía atender, por eso Juan ya ni siquiera hacia el intento de buscarlo desde hace mucho.

No sé exactamente cuándo dejé de ver a Juan, pero lo recordé esta mañana al tomarme media hora y pasar a beber un café recién molido. Todas las personas que pasaron frente donde estaba tenían los mismos síntomas de Juan cuando él comenzaba a resongar por sus momentos libres.

No hubo excepción, todos corrían, muchos iban cabizbajos para no saludar a nadie e irse lo más pronto posible, o quizá esa posición los ayudaba a tomar velocidad y llegar más rápido a donde tenían que llegar. Tal vez así, al hacer todo de prisa, pudieran agendar una cita y ser recibidos por el tiempo.

Sentí nostalgia por Juan, así que llegando a la oficina lo primero que hice fue hablarle al último teléfono que dejó, pero contestó una secretaria, la que secamente me dijo que esa era la oficina del Ingeniero Rocha (creo que así se apellida Juan).

Cuando la puse al tanto quién era y de dónde hablaba, sentí cierta burla al decirme que las llamadas personales no eran importantes. Con su tono de voz secuestró lo que quedaba de Juan porque de inmediato, sin consultar a nadie, simplemente me informó que el Ing. Rocha se comunicaría conmigo tan pronto le fuera posible, que no podía atenderme.

Ahora ya no sólo Juan dice que está muy ocupado. Ahora tiene gente que trabaja para él y que informa a las demás persona que no tiene tiempo, de esta manera no desperdicia ni un segundo en nimiedades.

Yo solía ser su conciencia, pero Juan ya ni siquiera habla conmigo. Tendré que convencer al tiempo para que le dé una cita y así poder contactar de nuevo con él.

Pausa

2005-10-13T13:03:00.000-07:00

Congela tu postura

Deja que los demás sean los que sea muevan

Observa

Fija tu mirada en la ausencia

Sin movimiento

Oye todo pero escucha la nada

No hagas caso a tu razón

Ni siquiera contemples

Deja de pensar.

Un lunes de octubre.

2005-10-10T18:32:00.000-07:00

Por más que me esfuerce en ser yo mismo, lo único que consigo es ver todos los días frente al espejo al mismo tipo .

¿Cómo dar esperanza en tiempos del cáncer?

2005-10-07T15:15:00.000-07:00

Rosendo y Lauro trabajan en una prestigiada agencia de publicidad. Los dos son jóvenes y tienen grandes expectativas como creativos publicitarios, a pesar que su área es lo más enfermo.

Desde hace poco años, la publicidad de la salud o médica ha ido creciendo tanto en México, que ahora hay festivales que premian las mejores campañas. Este tipo de publicidad genera, obviamente, millones y millones de pesos.

La salud es un gran negocio, por lo que la publicidad médica es sin duda su lucroso epítome.

Lauro y Rosendo generan frases de venta tan bizarras que pueden llegar a decir: “El cambio a Aromates después de dos a tres años de terapia prolonga significativamente el periodo de enfermedad”. Esta frase remata con esta subcabeza: “Y reduce recurrencias locales o segundos tumores primarios”.

Podría hacer una larga lista de insultos, pero nunca podría tocarle los talones a lo que hacemos para que la gente siga consumiendo ante su inminente muerte.

Esta otra frase me produce un poco de escalofrío: “Porque en cáncer de próstata avanzado siempre hay una esperanza”. ¿Qué tanto tiene que estar avanzado un cáncer para dejar de ser una esperanza? La respuesta es simple, nunca.

Dicen que la esperanza nunca muere, más si está apoyada por una mercadotecnia que lucra con ese sentimiento que es tan humano que sólo nosotros lo tenemos.

Siento pena por todos los que estamos involucrados en la publicidad, pero más que nada vergüenza. Siempre tratando de decirle a la gente cómo vivir, para que al final, cuando nos llegue la hora, no nos dejarlos morir en paz a través de nuestros anuncios.

Estamos mal enfocados y cuánta razón tienen los tibetanos cuando dicen que para bien morir, bien vivir.

Why can´t we live together?

2005-10-06T18:31:00.000-07:00

Así se llama la mentada canción que estuve buscando durante tres días en las ocho horas laborales. Hoy miércoles a las 6 y media de la tarde, por fin encontré a la responsable que estuvo a punto de derramar esa gota que falta para desquiciar por completo mi sentido de la realidad.

Lejos estaba Thievery Corporation de ser el culpable, no se diga Zero 7 o algo parecido al Lo-Fi.

Why can´t we live together, maravilloso reclamo de amor, tolerancia y respeto fue escrito hace más de 20 años por un carnal llamado Timmy Tomas. Y para ser exudado sólo el ángel de nombre Sade.

Dios, seas lo que seas, gracias por probar que existes.

Música para soñar.

2005-10-04T19:25:00.000-07:00

Me siento perdido, el fin de semana escuché una canción en mi reproductor MP3 que me pareció maravillosa y por mala suerte ahora la tengo perdida. La he buscado desde el lunes por la mañana, por lo que ahora no estoy seguro si la pensé, la imaginé o qué. De no encontrarla tendré que tararearla algún músico para darle vida, pero lo que sale de mi boca no es exactamente lo que tengo en mi recuerdo.

Hasta ahora Thievery Corporation podría ser el dueño de la canción, aunque la mentada no está en mi repertorio, de donde se supone que la escuché.

La ansiedad está apunto de hacerme su desagradable compañía. Sólo espero encontrarla pronto o por lo menos soñarla, que es el lugar en donde muy probable me sepa hasta la letra.

¿Cómo distinguir a un caballito de mar genuino?

2005-09-30T12:59:00.000-07:00

Justo ayer recordaba el día que acompañé a mi entonces socio a comprar comida para sus tortugas. Entramos a un acuario grande, atascado de estanques en donde diferentes peces esperaban cambiar su residencia a alguna pecera de dimensiones claustrofóbicas y, con mucha suerte, un decorado como plantas de plástico.

Mientas buscábamos todo lo referente a tortugas, observamos muchos tipos de pececillos, unos con colores vivos, otros de figuras irregulares y uno que otro con cierto parecido a mucha gente que conozco, pero lo que más nos llamó la atención fue un pez que de color amarillo con azul que nadaba de forma oscilatoria.

El animal era de una excéntrico supremo, se parecía a un pez globo cruzado con caballito de mar. Y de los cientos de peces con figuras y colores múltiples del acuario, sólo se nos ocurrió preguntar al dependiente por aquel capricho de la naturaleza.

Cuando comenzó a tratar de explicarnos su nombre se puso un tanto alterado, creí por su actitud que habíamos preguntado algo indebido, pero nuestra curiosidad pudo más y seguimos insistiendo.

El encargado por fin se contuvo y con una paciencia sobresaliente para un personal del mostrador, nos invitó a observar bien al espécimen en cuestión. Al checar línea por línea su textura, nuestra idea sobre él no cambió, continuamos pensando que era lo más sobresaliente que tenía la tienda. Pero también era lo más alejado a la realidad.

No sé por qué la palabra “plástico” todavía me sigue martillando la cabeza después de tantos años. Será porque quedó claro que no puedo tener peces porque sobrepasa mis hablidades más elementales.

Con razón no vemos la respuesta soplando en el viento.

2005-09-27T20:32:00.000-07:00

Todo lo cubre la nata de contaminación que no permite darnos cuenta que lo mejor que podemos hacer es no vivir aquí.

Jacinto y yo.

2005-09-24T07:20:00.000-07:00

Existen ciertas personalidades que aunque no lo esperes entran a tu vida. La de mi vago vecino es uno de esos casos, y la manera que se coló a mi quehacer diario puso a prueba mis conocimientos sobre mí mismo.

Al principio sólo nos saludábamos con cierto escepticismo al encontrarnos en la esquina en donde él normalmente ve el tiempo pasar. Después la familiaridad cedió entre nosotros por ese acercamiento que se da al compartir un tranquila calle de un suburbio decadente.

Esto no significa que conozca profundamente a mi vecino, pero sé que es honesto y noble, pero como todos, tiene defectos. El más grave me preocupaba porque afectaba hasta mi seguridad.

El defecto de Jacinto es un vicio el cual no le interesa cambiar. Por eso, mi primer reacción fue darle la vuelta, situación que puso en duda las bases de mi amistad hacia él, ya que mi vecino me considera su amigo. No soy de los que hace o cambia de amigos fácilmente, por lo que me toma tiempo considerar a un nuevo candidato en lista de regalos, a pesar de que nunca regalo nada.

Darme cuenta de que tenía un nuevo amigo no fue fácil, más porque reconocí que yo no era un buen amigo para él ya que lo inducía a sacar lo peor de sí. Incluso pensé que yo era la causa de su adicción ya que muchas veces por mi culpa su alegre cara se desquiciaba con los ojos rojos inyectados de sangre.

Las malas influencias existen y me descubrí como una de ellas a pesar que no quería causarle ningún pesar al regordete de mi vecino. Pero por más que quise evitarlo, hubo momentos que mi simple presencia lo volvía loco.

No tuve que pensarlo demasiado para saber lo que tenía que hacer. Primero fue reconocer que yo no era el problema. La adicción de Jacinto, como todas los hábitos lacras, es producto de una mal formación que no es posible cambiar si al afectado no le interesa. Él es feliz y yo lo respeto como es.

Y por lo mucho que he llegado a quererlo, no puedo y quiero seguir agarrándolo a patadas.

Por eso, ya no enciendo el motor de mi motocicleta cuando salgo de casa y lo apago justo antes de entrar a la calle, dónde sé que él espera a algún incauto en dos ruedas para seguir regocijándose con su perdición. Sin ruido motorizado que altere su vicio, Jacinto ha logrado reconocerme a pesar de llevar casco. Ahora le puedo acariciar la mollera y él muy contento hasta me mueve la cola. Y tan cuates como siempre.

Adelitas del Sur.

2005-09-19T10:08:00.000-07:00

Gracias a que hace 195 años decidimos e hicimos un buen desmadre para ser independientes, este pasado fin de semana fue largo, siendo que hoy lunes me siento con ganas de trabajar. Algo, en verdad, extraño.

Pero más extraño aún, fue cómo celebré el jueves el 15 de septiembre por la noche. Todo inicio con mi nula preparación para tan mexicano acontecimiento, sólo pensaba en qué iba hacer con los demás días libres porque no tenía planeado gastar, y como todo lo bueno normalmente cuesta, pensé mejor en descansar, casi no moverme y ni respirar, pero carajo, esta formación guerrera-todo-hasta-desvariar, fue la que me orilló a reventar en un antro indescriptible.

El lugar se llama Don Quintín y está en Mundo E, una plaza comercial igual de estrambótica que la mentada covacha. Todo en Satélite es así, una aberrante combinación de estilos sin ton ni son, que a falta de una exacta descripción, toma el nombre del lugar así como todo lo referente a ella: Sateluco.

Así es Don Quintín, un combinación de bar-discoteque-centro nocturno; un estilo completamente popular, de lo que está de moda, de lo pasajero sin ninguna intención de quedarse en el recuerdo. Ahí da igual escuchar a Rebelde, pasando por quebraditas, electrónica y Miranda, hasta música en vivo con covers de Elefante combinado con el Tri.

Para cerrar este cuadro perverso, los integrantes del grupo estaban disfrazados de revolucionarios y, cuando sus dos delgadas y bien formadas “cantantes” nos pidieron con un tono bonaerense que celebráramos con ellas la independencia de México , todos nos atragantamos con el chupe, por lo que inmediatamente aclararon que era con mucho respeto. Mismo que se rompió cuando nos motivaron a dar un grito mexicano, ya que además del clásico ¡Ajuaaaaa, Viva México! Hubo muchos otros que con gamberra voz tequlilera les gritaron ¡Chinga tu madre!

Ni los satelucos que casi todo perdonan por un par de viejas buenas, apoyó la idea de celebrar nuestra independencia con una nueva invasión, la de modelos argentinos. Que es lo mismo que argentinos desempleados con una seguridad que me desconcierta.

La noche de la Interpol (segunda parte).

2005-09-09T12:13:00.000-07:00

Por fin, al 20 para las 10 de la noche las luces se apagaron, el griterío histérico que sólo la mujeres con los nervios destrozados y los mexicanos en concierto podemos entonar, fue el último toque del cuadro perfecto que pronosticaba un día para recordar.

La neta es que no sé el nombre de la canción con la que comenzaron, no me he clavado mucho con los nombres de la canciones a pesar de que de la banda me encanta y la considero dentro de las mejores 5 en la actualidad, y verla en su mejor momento fue algo especial. La canción fue tranquila y la potente voz de Paul Banks retumbaba en el Mexica, recordándonos mucho la cadencia melancólica de Ian Curtis. Por cierto, muy buena la acústica del lugar.

Creo que la segunda o tercera, tal vez cuarta canción fue “Slow Hands”; rola muy prendida con la que todo comenzó a retumbar por los brincos. El salón está en un segundo piso, por lo que debajo de nosotros había un espacio que pareciera estar esperando para llenarse con nuestros cuerpos en picada. En verdad, todo, hasta la cabina de sonido que estaba en medio de la pista, rebotaba. Esta situación en realidad no fue tanto de disgusto, más bien fue de una impresión que alertó mi sentido de supervivencia, por lo que decidimos irnos un poco más atrás, donde por cierto la vista hacia el escenario era estupenda.

Desde ahí se apreciaba muy bien las luces perfectamente coordinadas con las notas, vocales y movimientos del grupo. Lo muchos pasajes largos de guitarra de Daniel Kessler estaban decorados por una nebulosa morada y roja, que bien representaba una supernova recién reventada. El escenario, la música y la gente me provocaron varios instantes en donde me despegaba del suelo para entrar en un karma mezclado con el espionaje internacional.

La experiencia de INTERPOL en vivo es algo que disfruté a mares, la cual quisiera volver a repetir el 22 de septiembre, ya que el concierto programado para el día siguiente se canceló y lo pasaron para esta fecha. Creo que mi disgusto fue una cuestión de falta de seguridad para la banda.

La noche de la Interpol.

2005-09-07T10:35:00.000-07:00

El lunes por la noche tuve el gusto y el disgusto de poder juntarme con la banda, la cual conformamos varios miles de chilangos, todos inquietos para entrar al salón Mexica del World Trade Center de la Ciudad de México para así gozar de la música de este grupo Neoyorquino.

Mi disgusto comenzó antes de siquiera entrar. Ahí estábamos todos prendidos en la cola que ocupaba la manzana entera, pero después de dos horas de estar formados y no poder entrar, el fastidio comenzó a menguar mi ánimo poco tolerante. Por fin, ingresamos casi corriendo por la única entrada, sí, la única entrada para los 7 mil hijos del quinto patio . No sé quién carajos organizó este concierto, pero seguro tienen tanta experiencia como yo haciendo cazuelas de barro. Bueno, una vez dentro nos dimos cuenta muy tarde que, gracias a esta desorganización, pudimos haber metido una cámara de vídeo y no de las pequeñas. Qué bueno que sólo fuimos los fans de la banda porque de haberlo querido, hasta un cuerno de chivo hubiera sido fácil meter. Todo porque, como faltaba muchísima gente por entrar, dejaron de revisarnos para hacer más ágil el acceso.

Por fin, una vez instalados en el lugar más adecuado según nuestro gusto gracias a la entrada general, pudimos husmear entre los hot dogs y los refrescos. Eso de la entrada general me pareció una excelente idea, toda la tradición de un buen toquín, así pudimos paseaenos por donde quisimos, disfrutando de todos y ningún lugar en particular, todo sin asientos y sin gente que te dijera que te sentaras. Sin duda, el trato democrático o de manada de becerro me llamó mucho la atención y sin duda fue una característica que me hizo decidir visitar a Interpol.

Lo mejor es que una vez que inició el concierto, pudimos seguir decidiendo dónde estar. Quien quiso pudo estar hasta adelante, claro, soportando los codazos y los violentos arrimones de desconocidos, sólo por el gusto de ocupar una excelente vista. Otros, en un ambiente más chill out y acariciando sólo a su pareja, decidió moverse o quedarse más atrás. Fabiola y yo ocupamos un lugar en el suburbio de la gran masa sudorosa.

Cada vez me doy cuenta de mi lugar dentro de la sociedad conforme a mis canas, ya que me dio harta hueva formar parte del jugo humano de las primeras filas, cuando antes era el primero en estar dentro de ese juego. Ahhh la inconciencia de la poca experiencia.

Continuará…

lunes, día maldito.

2005-09-05T13:40:00.000-07:00

De los 7 que comprenden la semana, sólo en uno experimento (me consta que no soy el único) la insoportable levedad del ser. Mucha gente comienza a deprimirse en el ocaso del domingo, pero a mí me llega la devastación total al sonar el despertador del segundo día de la semana que es el primer día de trabajo. Desde que me despierto, sólo espero que transcurran tranquilamente las horas que restan del día para poder acostarme, dormir y despertar lo más pronto posible en martes.

Lucerito alguna vez dijo palabras sabias: gracias a Dios es viernes.

2005-09-02T09:15:00.000-07:00

Es comienzo de fin de semana, y entre las cosas que más pueden prenderme de la vida laboral, es este efímero tiempo donde todavía no decido si descansar como lagarto al sol o embriagarme hasta quedar inconciente como normalmente me gusta. Definitivamente me voy por lo primero, tengo planes para este fin gracias al patrocinio del trabajo de mi mujer. Ella trabaja en una editorial y parte de su trabajo es organizar congresos en donde se muestran los libros que venden. Pues este fin tiene que visitar un hotel en Querétaro para supervisar sus salones, instalaciones y restarurantes, y yo como soy un gorrón consumado, me le pegué cuando dijo que era todo gratis.
Es por eso que no puedo concentrarme en mi trabajo, además, en viernes ¿quién carajos quiere trabajar? A mi lado un compañero está escuchando Bob Marley tan fuerte que dan ganas de prender un churro y mandar la mente a otra cosa mariposa. Si eso no fuera suficiente, justo al otro lado hay un olor a garnacha provocado por un grupo de ocho personas tragando chilaquiles de La Raclette.
Pero bueno, este es el inicio de mi fin de semana donde hasta ahora, todo pinta bien.

Primer día.

2005-09-01T16:20:00.000-07:00

¿Por qué un blog más?

Sinceramente, por terapia. Escribir por sí solo lo es, pero denunciar todos los casos que continuamente nos vemos expuestos sobre las anormalidades que los hombres (género) hacemos sobre otros hombres, creo que me puede hacer comprender, o por lo menos no mal viajarme tan feo por este hecho. Espero poder divertirme con esto, y hacer de este blog, una especie de marranito para no pagar al psicoanalista y no acabar golpeando al imbécil de mi jefe, al que se me cierra en el tránsito, al que tira basura, al policía corrupto.
Bueno pues, ya empecé.